BUM

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GOURMET

A su entierro acudieron destacados profesionales del arte culinario, pues Augusto era el más admirado de su gremio. Poseía un paladar tan fino y exquisito que murió de hambre.

RESPONSABILIDADES

Hoy toca hablar de Economía, pero no se asusten que, como es habitual, no es sino una excusa para tratar otro asunto.

Resulta que un buen número de ciudadanos, sin especiales conocimientos numismáticos, deciden un buen día que el mejor modo de emplear sus ahorros es invertirlos en estampitas. Y les han metido el timo de la idem. Al ver sus arcas vacías por culpa de unos desaprensivos, se empeñan en que el Estado debe sufragar su torpe codicia. Petición semejante a la de si todos los bingueros se aliaran para que el resto les subvencionáramos su ludopatía. El gobierno actúa, por una vez, con sensatez y contesta aquello de “si no sabes torear pa´que te metes”. Pero, como ya huele a elecciones, la oposición promete pagarles y entonces, el gobierno: “pues yo más”. Total, que los ciudadanos que no invertimos nuestro dinero en sellos, bien porque no lo teníamos, bien porque no creemos en la especulación, bien porque la tostada olía a quemado desde lejos, acabaremos pagando la codicia de los otros. Ante hechos así, me parecen justificados los llamamientos a la insumisión fiscal al estilo de Thoreau.

Me resulta curiosa la naturalidad con que se nos presentan a diario sucesos tan delirantes. ¿Por qué todo quisque se cree con derecho a exigir al Estado que le arregle sus goteras? La explicación es que en su estrategia de control del individuo, el Estado ha terminado por arrogarse la responsabilidad sobre su vida, propiciando el viaje del ciudadano desde el ser social al ser dependiente, irresponsable o sencillamente, imbécil. Al paso que vamos, acabaremos reclamando al juez de paz las culpas de nuestros fracasos maritales.

ALICIA EN EL FRENOPÁTICO

Todo se volvió tan extraño que, Alicia, no era capaz de discernir en qué lado del espejo se hallaba.

EL ENTERRADOR

Con cada palada que arrojaba sobre el ataúd, al enterrador se le escapaba una lágrima por las oportunidades perdidas.

EL MISMO CHISTE

Hastiado de escuchar cada día el mismo chiste, desde el rincón de siempre, decidió escaparse al mundo. Se codeó con científicos que sólo pretendían analizarle, frecuentó artistas obsesionados con su ego y visitó a filántropos cuya única aspiración era satisfacer su vanidad. Finalmente, regresó al rincón de siempre, con sus amigos, a escuchar el mismo chiste.

NO QUIERO VERANO

Motivos diversos me producen la sensación de que, este año, me han hurtado el invierno. Ahora observo con pavor los signos del inminente advenimiento de la primavera (con sus calores, sus alergias, sus bikinis, sus chanclas, sus sofocos…) y añoro el sosiego del invierno perdido. Falta demasiado tiempo para volver a arrebujarme junto a la estufa, mirar por la ventana y sentirme feliz porque no debo salir de casa, escuchar el chapoteo de la lluvia dentro de la capucha mientras pisoteo mi relejo en los charcos, demorarme bajo el edredón, comer unas lentejas o beber un café hirviendo que no sabe igual en ninguna otra estación.

¿QUIÉN?

Al regresar a su casa, tras una larga ausencia, no pudo sino preguntarse “¿Quién ha sido?” ¿Quién había hollado en sus cosas? ¿Quién había dejado los ceniceros rebosantes de colillas y consumido el mueble bar? ¿Quién había besado a las novias despechadas que insultaban desde el contestador?

Al descubrirlo, su único deseo fue no haber causado demasiados daños. Porque hay épocas en que no reconoces ni tu reflejo en el espejo.

ENRIQUETA, MADARIAGA, FELLINI Y LOS DEMÁS

Las tiras de este genio argentino consiguen, por momentos, reconciliarme con el género humano e, incluso, con el pingüino.

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LOS CLASH

Pudo ser cualquiera de los grupos que les siguieron, pero quiso el azar que fuera aquella primera cinta de Los Clash la que me despertó a la música.

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JESUSITO DE MI VIDA

Una de las pocas ventajas que tiene acudir al trabajo a horas intempestivas es que uno asiste a estampas de lo más pintoresco. Esta mañana, domingo de ramos, el paisaje de primera hora resultaba diferente del acostumbrado. La procesión de zombies que regresa a casa, como restos de un naufragio de licor, era desplazada por familias engalanadas de domingo que acudían a misa de ocho, con los cuellos almidonados y el pelo untado con gomina. Las gitanas pregonando sus palmas y ramos y el olor a incienso inundando los alrededores de la iglesia de San Francisco. El conjunto transmitía una impresión como de otro tiempo. Pero, en mitad del cuadro, resistiendo al invasor, tres borrachos, agitando ramas de olivo, saltaban cantando “¡O-SA-NA-O-SA-NA!” ante la mirada perpleja de los feligreses. No he podido evitar esbozar una sonrisa mientras subía al autobús.