LOS QUE NO FUIMOS A LA GUERRA

Laura publica la novela de Wenceslao Fernández Flórez en formato blog. Seguro que les interesa:

http://losquenofuimosalaguerra.wordpress.com/

A MAN OUT OF TIME

Creo que ya le di el mismo título a otro post pero no me apetece mirarlo, así que disculpen por la probable falta de brillantez.

Aunque como herramienta de currele es práctico, es deprimente ver en el chat de gmail la cantidad de horas que pasa la peña sentada delante del ordenador. Una sociedad en la se consumen 12 horas diarias delante de una pantalla no puede estar sana. Por eso respondo con un sonoro ¡A LA MIERDA! a todos aquellos que me intentan meter la ADSL en casa. Todavía sería capaz de llegar y ponerme a hacer el capullo en el facebock. La mayor parte de mis posts (este no es el caso) los escribo en papel. En algún diario tengo escrito que la escritura me proporciona el ritmo perfecto para que mi cabeza discurra correctamente. Soy así: un menda analógico. Un hombre fuera de tiempo que cantaba el genio de ahí abajo.

Escribo esto porque no me apetece irme a casa. La oficina está tranquila por primer minuto del día y es como esos momentos de desvelo a las cinco de la mañana con la casa en silencio en que sabes que el móvil solo sonará para algo muy malo o muy bueno.

El nuevo disco de Shakira suena en Spotify. Por motivos que no vienen al caso aprendí a valorar la música de esta chica pero ya hice la vista gorda con los dos Fijación Oral y acabo de tomar la decisión de escuchar su música con el volumen silenciado. Le ha sentado fatal hacerse rica y mudarse a Miami: Ya no tiene nada que contar/cantar. Adiós, preciosa, adiós, espero que seas feliz ahora.

Como colofón por enésima vez me equivoco en el destinatario de un mail. Cuando colgué la carrera de Química por la de Filosofía no era un hasta luego sino un hasta nunca. Estaba harto de hacer números y últimamente hago demasiados... Vale, lo dejo por hoy.

Por cierto, los Atractions siempre me parecieron como un claustro de profes marchosos.

CONFIANZA CIEGA

En la variable lista de mis 10 películas favoritas entrará siempre Trust de Hal Hartley. La he visto solo dos veces (en el cine y en vídeo). Y aunque en películas posteriores el director se volvió un coñazo, las primeras me flipan. Cuando algo me emocionan no suelo preguntarme por qué. Me sucede con las películas de mineros que, indefectiblemente, me hacen llorar y no tengo ni antepasados del gremio ni otra relación con la minería que el carbonero al que vendía los periódicos viejos cuando era un crio.

Sigo, que se me pira… La cosa va de rollo working class con chavala preñada, chico en paro y la vida ganándoles por goleada. Lo único a lo que pueden aferrarse es a su confianza mutua para ¿vencer al entorno? Bueno, de aquella manera. Pero en una del Lars Von Trier fijo que terminaban en el fondo de un barranco. Así que algo es algo.

La otra tarde, al salir del trabajo, cruzaba la Gran Vía escuchando las sirenas de los semáforos para indicar el paso a los ciegos e intenté el ejercicio de cerrar mis ojos y atravesar la calle. Me acojoné. Es cierto que es difícil confiar en que los demás harán lo correcto y no acabarás tus días arrollado por un conductor despistado.

Lo primero que me viene a la cabeza pensando en el concepto de confianza es la que uno deposita en los otros. No existe relación que merezca llamarse humana sin ella (lo otro son relaciones mercantiles y son un ascazo). Pero leyendo definiciones en el Diccionario de la Lengua encuentro esta:

4. f. Ánimo, aliento, vigor para obrar.

Así en primera persona. Y que no falte que la cabeza hace catacroker.

Al final va a ser cierto lo de los grupos de terapia hortera de que hay que ser capaz de lanzarte de espaldas y confiar en que el otro te recoja.

SUGERENCIA

Si viviese en un mundo perfecto las entrevistas del país semanal irían firmadas por este señor. Al no ser así me conformo con la inauguración de su nuevo blog. Arrancar con Francisco Nixon es toda una declaración de intenciones.

Y algo tiene que ver también en esta exquisita versión de Annie B. Sweet. Chicas y guitarras, una debilidad personal. Disfruten del domingo.

DISRUPTOR

Sin duda, la invención que destaca por encima de todas las otras, incluyendo el teletransporte, es el D.S.T. (Disruptor de Sensación Temporal). Este ingenio desarrollado por un equipo de físicos y psiquiatras del Centro de Investigación Avanzada Bernard Madoff, consistía en unos electrodos que, disimulados bajo el inocente aspecto de unos pendientes, emitían ondas de diferentes frecuencias sobre el usuario, alterando su percepción del tiempo. Gracias al D.S.T. las jornadas laborales pudieron ampliarse de las 45 a las 80 horas semanales sin que los sindicatos pusieran demasiada objeción. Sin embargo, el pico anual de ventas de D.S.T. se producía todos los años durante el periodo vacacional, en que los turistas utilizaban el disruptor como instrumento para dilatar los cinco días de vacaciones anuales de que gozaba la clase trabajadora. Los casos de ansiedad y brotes psicóticos que se atribuyeron a los primeros modelos de D.S.T. nunca pudieron demostrarse.

(Extraído de la Enciclopedia Occidental De Los Ingenios e Inventos Que Nos Hicieron Tan Grandes – Edición revisada y actualizada)

HOSPITALIDAD

Escucho en la radio que España ostenta el nosecuántos puesto de países en días vacaciones disfrutados, con 36 al año de media. Me pregunto quién es el cabrón que está gozando de los veintimuchos días que no he disfrutado durante estos dos últimos años. Y como estoy insomne me vengo a la oficina a escribir algo en un estado cercano al delirio. Afortunadamente, fui uno de los dos millones de españolitos que marcharon de puente. Lo que tiene estar sin un euro es que uno depende de la caridad para programar su ocio. Por suerte, tengo colegas hospitalarios que se rascan el bolsillo en aras de mi salud mental y acepté la amable invitación de Dani de subirme a Castro.

Hace un par de semanas mi hermano me hizo un test de la revista de Ana Rosa:

- Define felicidad:

- Fumarme un pitillo con la vista perdida en el mar.

Dos cosas que me gustan sobremanera: fumar y mirar al horizonte, si es marítimo mejor. Y básicamente a esto fui.

Dani está en Castro horadando un monte que se interpone en la trayectoria de la autovía de circunvalación de Bilbao. Es lo que tiene ser un desplazado que trabaja con explosivos en Euskadi que te pagan mejor que a un ministro. Por muy ingeniero que seas, el ambiente de la obra asilvestra, así que está todo el día soltando procacidades y olisqueando el trasero de las cuarentonas, que en Castro se cuidan cosa mala. El tío se ha alquilado un pisazo con terraza y vistas al puerto: un baja-bragas en toda regla, como dice él. Y es generoso.

Nos recibió con los primeros de la treintena larga de gin-tonics que prepararía durante nuestra visita. El gin-tonic es uno de esos amores tardíos que uno disfruta con la intensidad del que anhela recuperar el tiempo perdido. Y venga más: que si cañas, que si tapas, que si pinchos… Al despertarme el domingo y ver el mar desde mi habitación caí en la cuenta de que aún no había probado el agua de Castro pero ni tenía resaca ni la contractura que me atenazaba los hombros desde semanas. Eché un vaso al coleto y salí a pasear por el espigón. Rato después, mientras mi amigo pagaba la enésima cuenta de almejas, gambas y chuletón le solté:

- Serás un facha, pero esto que haces es socialismo en estado puro, tío.

Redistribución de la riqueza lo llaman los cursis.

Y mientras hablamos de Barack (ahora que es colega del presidente es bueno empezar a tutearnos). Opino que lo de su nobel es muy tranquilizador: me preocupaba que en España nos estuviésemos volviendo locos de remate y ahora tengo la certeza de que se trata de una pandemia de idiocia.

Entre las muchas anécdotas, la de un mecánico de la obra que llevaba en su guantera un espray con gasolina para rociarse al volver a a casa los días que va de putas.

Y este temita dedicado al alegre divorciado:

HÉROES

Dedicado a todos los que se empeñan en mearse en el guión...

Y AHORA, UNOS INSTANTES DE PUBLICIDAD...

el buscador multimedia

THAT´S ENTERTAINMENT!

Este finde, después de pasar la escoba a mi madriguera, me sorprendió este temazo de Ted Leo. Miré mi solución habitacional toda ordenada, pensé que aún me quedaba buena parte de tiempo antes del lunes y me sentí pletórico. Es lo que tiene haber estado una semana con los ánimos rondando los subterráneos que después con cualquier cosita...

Esta mañana, buscando la canción en youtube para compartirla doy con esto. Extraño género. No esperen morreo al final ni nada por el estilo. Las chicas solo quieren disfrutar de una bella canción y granjearse sus 3:06 minutos de fama. Por cierto, creo que la canción trata sobre los presos en la prisión de Guantanamo. ¿No escuchan a Guy Debord descojonándose desde el más allá?

NO ES LO QUE ESCRIBES...

...sino dónde puedes publicarlo.

ESCATOLOGÍA

Esto va a sonar fatal pero… Los que me conocen saben que no soy partidario de cagar en el trabajo. En uno de los almacenes en que curré hace años había un encargado que nos repetía todo el rato: “Al trabajo se viene cagao”. Creo que es en lo único que estuvimos de acuerdo en toda nuestra relación, aunque por diferentes motivos: el lo decía por razones productivas y servidor por elegancia.

Pero ando descompuesto y no sé si voy a conseguirlo en esta ocasión. Y no me explico cómo después de dos días de estricta dieta de Limón & Nada todavía tengo algo para ir al baño. He llegado a pensar si no me estaré deshaciendo por dentro. También tengo vómitos para completar el cuadro de asquerosidades.

Mi hermano me dice que vaya a casa pero no puedo seguir pensando en la cantidad de mails que se acumularían si me ausento por más de dos días. Mi madre me insiste en que vaya al puto médico pero paso. Sé perfectamente que me va diagnosticar alguna clase de agotamiento nervioso y con suerte volveré a casa con alguna cepa de la gripe A esa. Y como no consiento en ir al médico se bloquean todas las ayudas. Espero que se tire el rollo y me haga un arroz o algo así para intentar volver a comer. Cuando estás malo, a veces, solo necesitas un poco de amabilidad. Y el mundo laboral últimamente es poco amable. No importa lo bien que intentes hacer las cosas siempre surgen nuevas dificultades y llevamos una racha que pa´qué. Por suerte, me doy cuenta de que estoy rodeado de personas inteligentes y que por alguna circunstancia me aprecian. Eso está bien. Creo que es por ellos que me pego estas parrafadas porque a alguno incluso le gusta leerlas.

MILLONARIO

Miren ustedes, a estas alturas no me importaría que me quisieran solo por mi dinero.

CARTUJO

Como un monje cartujo. Así intento pasar ahora la mayor parte del tiempo. Pisar la calle es consumir y no estoy por la labor. La austeridad es un coñazo pero alecciona sobre la cantidad de cosas de que puedes prescindir. Tengo la virtud de que no me aburro nunca. Y para mayor alborozo la semana pasada me regalaron Por Favor Mátame, la crónica oral del punk (enorme carencia en mi biblioteca: cuando he tenido pasta no lo he encontrado y cuando me lo encontraba no tenia pasta. Gracias Nosequé y Opacman). Mi casa es como la celda de un monasterio: apenas 20 metros cuadrados donde se folla poco. Me lo paso pipa leyendo durante horas acerca de los orígenes del punk que acertadamente los autores sitúan en los días de la Velvet en que Lou Reed iba tan pasado que se cagaba en los pantalones. Después Iggy Pop y los MC5 en paralelo y aquel momento en de que todo podía lograrse creyendo en ello y echándole un par: aunque tu empeño fuera el de dejar un cadáver temprano. Flirteo a ratos con la tele. Este año se han cargado de una tacada a tres concursantes en la primera gala de Gran Hermano: el concurso cada vez se parece más a la muerte súbita. Supongo que es normal; no estamos acostumbrados a la monotonía. Todo tiene que ser cada vez más intenso, más emocionante y deslumbrante. Creo que esto va contra las leyes de la termodinámica, e igual que sucedió con el sistema financiero un día la burbuja del entretenimiento explotará. No cabrán más explosiones por centímetro de celuloide. Quiebra de todo causada por todos, que clamaba el poeta.

El sábado por la noche viene mi amiga Marnie para dar cuenta de la segunda temporada de True Blood y unas cuantas botellas de Guiness. No termina de convencerme el final de la serie, experimento cierto empacho de giros de guión que no logran sorprenderme. Estoy raro. En la calle toda la gente que jamás acude a los museos se calza el disfraz de filisteo y asiste a las numerosas performances que ha orquestado Gallardón en su empeño de tavestir el poblachón manchego en eje de la modernidad. Al día siguiente, alguien se me quejará de que pasó toda la noche haciendo colas y pensaré que le está bien empleado, por paleto. Me voy a la cama a sufrir pesadillas.

El domingo salgo al chino a por unos tomates y me cruzo con una pareja de yonquis muy pasados. Ella, cincuentona , anoréxica y oxigenada no desentonaría como personaje de Por Favor Mátame, como una Deborah Harry liofilizada. Él, un bakala completamente tronado que a cada rato se arrodilla a los pies de su acompañante. Me alejó de ellos; a ver si el chaval va a necesitar de una demostración de poderío ante su hembra y me amargan la mañana. Es lo que tiene vivir cerca de una de las paradas del metabús que hay gente con mucho vicio necesitada de trankimazin. Me había propuesto no comprar el periódico pero me traiciono y me siento en un banco a ojearlo. A las cuatro páginas pienso que hubiera sido más solvente comprarme el Qué Me Dices. Al menos trae fotos de tías macizas.

Retomo mis lecturas mientras escuchó los ruidos del piso de arriba, de las mismas dimensiones que el mío. Solo que habitado por abuela y madre alcohólicas, el novio eventual de la madre y una chica que parece hermana de su madre de tan temprano que debió parirla. Y un perro. La niña me da lástima porque cada vez que alguien discute en su casa y eso sucede cada tarde, se pone a cantar canciones de Operación Triunfo y no entona nada mal. Se les ha debido ir la mano con el vino y la bronca durará toda la tarde hasta bien entrada la noche y me apunto dejar mi despertador sonando a la mañana siguiente. Es eso o llamar a los de Callejeros. Mientras, yo a lo mío: la música lo suficiente alta para acallar los gritos y refugiarme en mi lectura. Ahora voy por Patti Smith y todo el rollo artie que me repugnaría si no fuese porque Horses es un disco apabullante.

Podemos discutir muchas cosas pero no que el domingo por la noche es lo más deprimente de un fin de semana sin pasta. Ni siquiera te puedes agarrar a la belleza del recuerdo. Enciendo la tele consciente de que nada me sacará de mi spleen y me equivoco: el nuevo programa de Sánchez Dragó es tan demencial que no puedo evitar verlo al completo. Todo un trip egocéntrico con hija incluida. Su highlight es Fernando Arrabal, frente a una obra del Ayuntamiento, preguntando a los peatones por el salón de baile subterráneo que está construyendo Gallardón. Por fin, me rio.

CREEIS QUE TODO TIENE UN LIMITE...

Tendría alrededor de trece años y ya no entendía la vida sin mi radiocaset marca nisu y una cinta TDK de 90. Me pasaba la vida rastreando emisoras de radio, por suerte existía la Cadena del WC. Tenía dos amigos dedicados al mismo mataratos. Compartíamos descubrimientos y nos intercambiábamos cintas todo el tiempo y, claro, completábamos el espacio sobrante con alguno de nuestros hallazgos. “Te he grabado una canción flpante pero está empezada y no sé de qué grupo es”. Hoy bastaría con teclear en google pero, entonces, estuve bastante tiempo coreando aquella canción empezada sin saber quién coño la tocaba.

EL SALARIO DEL MIEDO

Cositas que llegan estos días al correo electrónico de proveedores de la oficina.

LUNES, MARTES, MIÉRCOLES, JUEVES, VIERNES, SÁBADO Y DOMINGO

La verdad, cuando aparecieron los Sidonie no me interesaron lo mínimo. Los etiqueté entre el montón de grupos indies con complejo a la hora de cantar en castellano y para qué seguir a los plagiarios si uno ya disfrutaba de los originales.

Ahora bien si un señor de gustos exquisitos, como es el caso de superfectocaballerobritanico los cita en su blog no puedo menos que echarle una escuchada a su último disco y donde dije digo, digo Diego. El Incendio es lo que los Pereza definirían como "disco de madurez" (¿estos tíos es que no se cansan de escupir sobre los tópicos del rock?); pero bien entendido.

Y entre sus temas encuentro este trallazo pop que lleva toda la mañana haciendo bucle en el repeat. Mis compañeros de oficina dicen que cuando me obsesiono con una canción soy insufrible. Se van a enterar, los pobres.

LA BELLEZA

Sin duda, la BSO de una de las etapas más guays de mi vida. Hoy vuelvo a escucharlos.

Si teclean en Google: Wordsworth, belleza y recuerdo les sale un poema tan cursi que me he cortado de ponerlo aquí. Búsquense la vida un poco, joder.

DEATH OR GLORY

Desde luego, la actividad profesional por libre es toda una escuela; no sé si buena o mala. Y una puta montaña rusa si eres un poco maniacodepresivo. Y yo lo soy que me lo ha dicho una amiga sicóloga. A veces no sé por qué me metí en esto, luego piensas en volver a lo anterior, te entra el pánico, enganchas un ordenador portátil de hace diez años y te tiras a la calle a vender. Y descubres que te divierte. Es como la vez que pensé que no podría actuar ante una cámara y a mi manera creo que bordé el papel. Y luego están las noches pensando en cómo plantearle por tercera vez a un cliente moroso el pago de su factura porque si el no cuida a sus proveedores así le va y cuando llegas a la oficina todo ojeroso de no dormir descubres que ha llegado su transferencia. Y otra semana de vida. Y mientras tanto los putos Clash tronando desde un rincón de mi cabeza…

TEN BLOODY MARYS...

Entusiasta reseña para el último Diagonal. Uno ya solo escribe sobre las cosas que le apasionan...

Y un vídeo de propineja. Nada que envidiar a los Atractions...

CICLOS, TRADICIONES, COSTUMBRES

1 de septiembre. Ha sido un día curioso. Después de un mes en la oficina sin mucho que rascar, como por arte de magia circular, hoy el teléfono no paraba de sonar. No, no era la Coca-Cola para encargarnos un trabajo. Aún. Eran aspirantes que no sé qué se deben pensar de nosotros. El e-mail echaba chispas de proveedores ofreciéndose como putas del mercado de La Boquería. Por fin descolgaban el teléfono en los departamentos de contabilidad ¿Qué tal las vacaciones? ¿Crees que nos podrás pagar la factura que quedaste en abonar antes de marcharte de crucero? La risa, vamos.

Los becarios ceden los trastos a profesionales mucho más sosos en la radio nocturna. Después de un mes abren sus puertas los bares donde tomamos tantos cafés. En la tontería del facebook la gente exhibe sus fotos estivales en un desesperado intento de retener los días de dicha. Los quioscos de prensa se pueblan de los mismos coleccionables que no se vendieron el año pasado, en la tele se anuncia la XI edición de Gran Hermano y el lunes Federico estrenará temporada de radio. Y tengo la sensación como si nuestros padres hubieran regresado de viaje antes de tiempo pillándonos con la fregona en la mano. Es curioso como algo tan poco tangible como una fecha nos marca el ritmo de modo tan determinante.

Supongo que en algún rincón de nuestro cerebro primitivo queda grabado el paso del tiempo como una repetición de las mismas cuatro estaciones y no somos capaces de percibir el tiempo sino como un eterno retorno. Somos borricos encadenados a la noria del tiempo. Este discurrir cíclico debe ser lo que los antropólogos califican “bueno para pensar”. Y las malditas golondrinas que cantan Nena Daconte.

A partir de un momento de la vida, te reconcilias con la tradición. Que aquel ritual que los mayores repiten a cada rato tiene algún sentido. El único error consiste en no saber detectar cuando las condiciones que generaron una tradición han cambiado hasta contravenirla. Por lo demás, vivan las paellas de los domingos.

Esto me lleva a reflexionar si con una estructura cerebral de este porte, tenemos capacidad alguna de redención. Si no estamos condenados biológicamente a repetirnos como un vino barato a cada tramo de la vida: mismos aciertos, mismos errores. Y mientras tanto, vacilando de libre albedrio por aquello de darnos importancia.