LET IT SNOW

SÓCRATES SE EQUIVOCÓ

No es tanto el conócete a ti mismo como el acéptate a ti mismo.

LO QUE MÁS ME GUSTA ES RASCARME LOS SOBACOS O EL ARTE DE DEJAR PASAR LOS AUTOBUSES

Efectivamente, muchos ya intuirán de qué va esto. De mi verdadera vocación. Una vocación que nace siendo un apenas adolescente cuando me eché a la cara el siguiente relato de Baroja:

El Vago

Ser un vago me parece un destino sublime. Javier Krahe que es otro al que admiro mucho, lo explica de manera excelente: “Disfrutar de las mismas vacaciones que tus hijos”. Evidentemente, salvo que te llames Borja Thyssen, no nos es dado sino atenernos a la maldición bíblica de ganar el pan con el sudor de la frente. Vaya, cagada Adán, vaya cagada.

El caso es que durante mi vida laboral he logrado algunos éxitos notables: Conseguir durante quince años solo trabajar tres meses con jornada partida. A cambio, claro, he tenido que aceptar curros infames, turnos de noche, de madrugada… Todo con tal de que el tiempo laboral no anegara mis parcelas lúdico-holgazanas.

Ahora no es el caso. Los proyectos que me traigo en la sesera se me cuelan hasta a la hora del sueño. No puedo decir que me sienta satisfecho de la montaña rusa en que se han convertido mis días pero como dice mi madre: “Tu te lo has buscado”. Claro, madre, mucho mejor estaría de bedel en algún Ministerio (también es cierto que el mejor trabajo que he tenido era de portero nocturno en un edificio de apartamentos, habitado en su mayoría por unas putas simpatiquísimas). Los que me conocen saben que pienso que el trabajo no vale más que lo que ingresa en tu cuenta a fin de mes. Pero tomemos un poco de perspectiva…

La otra tarde iba a subir al autobús de regreso a casa. Con bastante retraso, como el gordo de Navidad que se resiste a salir, llegó el número que esperaba y una marabunta de viajeros se apelotonaron en la puerta. Empujones, insultos y una pobre chica con dos niños y un carrito de bebé que impedía cerrar las puertas; el conductor arreando al pasaje como ganado... En ese momento decido bajarme de ese autobús que ha desposeído al ser humano de toda cualidad admirable. Un minuto más tarde llega otro autobús de la misma línea: sentado en mi asiento, rascándome los sobacos, miro el autobús del que acabo de apearme y pienso que, en ocasiones, es todo un arte dejar pasar los autobuses. No sé si me explico, creo que no.

P.D.: No tengo ninguna intención de suicidarme.

¡CONSUMAN, COÑO!

No sabía si al final me iba a animar pero, qué coño, Felices Pascuas, al menos a los lectores de esta retransmisión en riguroso directo de mi ruina. Que les aproveche el pavo.

DÍAS EXTRAÑOS

Regreso de Leganés, de discutir con un cliente. Como hoy ha nevado en Madrid decido volver en tren echando una visual a la insólita postal de una ciudad en la que casi nunca nieva. Pero a las dos de la tarde los blancos han tornado en grises y parece una inmensa carbonera. En frente de mí hay un tipo escribiendo en su cuaderno y como mi imaginación anda rozando el delirio, imagino que es un mentalista transcribiendo mis pensamientos y decido facilitarle la labor:

Jueves en el Asturiano. La comercial de seguros me invita a un vino dulce por su cumpleaños. En otro momento, hubiera intentado ligar con ella pero últimamente estoy apático como un gato castrado.

Jueves en Little Italy. Cóctel de uno de nuestros clientes. Tony Soprano al fondo comprobando como sus cachorros se desenvuelven con audacia entre banqueros y constructores. Alrededor unos cuantos subalternos útiles recogemos las migajas del ladrillo. Me temblarían las manos si firmara créditos por millones de euros. Cómo acabo detrás de la barra pinchando a los Flechazos a un público que me demanda canciones de La Quinta Estación es algo que no puedo explicar.

Viernes en la Casa del Libro. Tengo un cheque de 40€ para fundirme en libros. Voy a tiro hecho: Elevación, elegancia y entusiasmo, la colección de artículos de Casavella. Localizo el libro en la planta sótano, compruebo que hay suficientes ejemplares en stock y me dedico a husmear por toda la tienda como un comprador más, sin levantar sospechas. Últimamente no estoy para lujos y evito la tentación de acudir a tiendas que no harían sino aumentar mi nivel de frustración pero el viernes me pego un homenaje. Hojeo varios ejemplares, sopeso si invertir el cheque en regalos de navidad pero me puede el egoísmo. Salgo tan contento con mi bolsa de la Casa del Libro (¿y pensar que no hace mucho esto sucedía todos los meses?). Estoy de un humor espléndido y me doy un garbeo por Cortilandia y los puestos de la Plaza Mayor. Volveré Navidad, a dios pongo por testigo que volveré.

Viernes en casa de Alberto. Belén Esteban nos observa desde la pantalla del ordenador con su tocha recién operada. “Nos” somos el equipo www.miramapa.com y haríamos grandes cosas con la pasta de la napia de la Esteban. Hemos decidido celebrar nuestra cena de Navidad low cost a base de sandwiches y pizza Tarradellas. Todo un lujo. Alberto y su perra resultan ser tan buenos anfitriones como esperaba y seguro que lo pasamos mejor que todos los encorbatados unidos por el azar laboral que trataban de conseguir taxi mientras me recojo tambaleante. Vuelvo contento: hay talento, hay ideas, hay gente estupenda, esta vez podría ser la buena. Seguro. Nota mental: No volver a salir dos noches seguidas; el cuerpo me lo echará en cara al día siguiente.

Domingo en un restaurante. Javi y señora me pagan un cocido que me cae de muerte. Su hija corretea por el suelo y María José se muestra preocupada por si la niña molesta a la mesa de al lado. Que les den por culo. Una sociedad que no se hace cargo de los hijos de los demás no merece sobrevivir. No tengo vocación paterna pero hay que solidarizarse con los valientes que se atreven con ello.

Vuelvo al lunes. En la estación de tren de Leganés Central hay cámaras de vídeo. Imagino que alguna de esas personas que veo en las pantallas no está realmente allí, que se trata de un fantasma atrapado en el andén, esperando un tren que nunca llegará y solo se muestra a ojos de la tecnología. Trato de memorizar todos los viajeros que enfoca la cámara y subo al andén a comprobarlo…

LA FIESTA

Tal vez mereció la pena renunciar a una entrada gratis para escuchar a Jorge... lo que si siento es no haber vuelto a ver al David. Algún día, amigo.

¡QUÉ VIVAN LOS SUECOS!

Como mola todo cuando vuelvo a casa. Paradojas de la vida, me gustan las luces navideñas tanto como detesto los villancicos (debe ser la sensación de que al doblar cualquier esquina me encotraré en el Rockefeler Center, no sé). Y las navidades me molaban: quién es el cascarrabias que no gusta de una paga extraordinaria, el juntarse con los colegas, la cena opipara de nuestra madre... pues eso, que molaba. Pero llevo unos años que no. Supongo que será un mala racha. Los medios de comunicación no paran de repetir su mantra: crisis, crisis, criiisiiis... Y la muy puta se nos ha inoculado en el alma. Como siempre en mi vida, en el sitio equivocado: en lugar de resguardarme en una multinacional, voy y me dedico a los negocios. El caso es que este año no sé, no me veo navideño. Como somos una compañía muy innovadora hemos inventado el concepto de antipaga extra: bajarnos el ya exhiguo sueldo. Cojonudo. Expulsados de la fiesta del consumo, con lo que mola. Ya me veo el día de los regalos: toma hermanito un llavero de Fortuna que me ha dado la del estanco; toma mamá el cenicero de arcilla que hemos hecho en clase de manualidades, he escrito tu nombre en el centro con un palillo...

Si pongo todo esto por escrito no para que me compadezcan. Sino porque sé que algún día lo leeré fumándome un cohiba en la eslora de mi yate, mientras le meto mano a un par de golfas. Y reiré entre dientes.

Este finde voy a pasármelo entero escuchando a los Sonics a ver si me animo un poco, joder. El cuerpo lo pide.



Por cierto, busquen en youtube: ikea iberica mesas de navidad. Sale un vídeo que se sale (la reiteración es adrede)

SO TIRED

MOURIR POUR DES IDÉES

Este señor es otra de mis obsesiones. Al igual que Baroja (permítanme la desfachatez) me dejo llevar antes por una melodía verbenera que por la sinfónica al completo. Y Brassens era un genio de la melodía.

La estrofa: "morir por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta" le costó a Brassens una refriega con el partido comunista, siempre tan escaso de sentido del humor.

Otra muestra de cinismo:

En el aeropuerto de Lanzarote hay una mujer saharaui muriendo de hambre por voluntad propia. No tengo tiempo para indagar en sus causas pero me resulta cansino el circo que han montado a su alrededor. Algunos de sus incondicionales apoyos han tenido que regresar en vuelo urgente para defender sus royalties: Los derechos de autor anclados a un soporte. Internet vino a certificar lo que muchos ya intuiamos: El soporte ha muerto, larga vida al arte. Y a las ideas.

NO, NO ES CANSANCIO

No, no es cansancio...

Es una cantidad de desilusión

Que se me entraña en la especie del pensar,

Es un domingo al revés

del sentimiento,

una vacación pasada en el abismo.

No, cansancio no es...

Es que yo esté existiendo

Y también el mundo,

Con todo lo que contiene,

Con todo lo que en él se desdobla

Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.

No. Cansancio, ¿por qué?

Es una sensación abstracta

De la vida concreta

- algo así como un grito

por dar,

algo así como una angustia

por sufrir,

por sufrir completamente o por sufrir como...

Sí: o por sufrir como...

Eso mismo: como...

¿Como qué?

Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.

(Ay ciegos que cantáis en la calle,

¡qué formidable realejo

es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)

Porque oigo, veo.

Lo confieso: es cansancio.

Fernando Pessoa

ANTONIO

Este templo de la contundecia culinaria ha sido testigo de algunas memorables sobremesas. No se pierdan la frase que cierra el vídeo. Genio y figura, el Antonio.

OOH LA LOVE

Por motivos no estrictamente musicales me interesaba asistir al concierto de estas chicas pero, una vez más, no pudo ser... A cambio, ayer me regalaron un práctico lector de DNI digital (¿cómo he podido vivir tanto tiempo sin ello?) hablabamos de nuestra venta a Google por vídeoconferencia con Los Ángles y después la manolita nos convidó a un orujo de café. Les aseguro que mi vida es rara de cojones.

Claudia, no deseperes. Algún día me reconocerás entre el público...

CICLOTIMIA ECONÓMICA

Se lo dije hace tiempo a Javier, mi socio: “No quiero saber nada de los asuntos económicos de la empresa. Limítate a avisarme cuando estemos arruinados”. Sencillamente, no sé, no me sale, no se me da…

Soy hijo de bancario, un abnegado trabajador que acudía cada mañana a tasar joyas al Monte de Piedad, ya tuviera tos o la gripe A. Y en mi casa paterna el banco siempre fue algo respetado, que nos pagaba los estudios y nos mandaba una cesta en navidades

Después llegó el día en que mis padres me convencieron para comprarme un pisito “y dejar de tirar el dinero en alquileres”: cómodo, acogedor, coqueto y fácil de limpiar… vamos, de veinte metros cuadrados. Acudí al banco, aquel banco que guardó los regalos de mi comunión, sufragó mis estudios, ingresó mi primera nómina y la de los siguientes diez años y va y me dice que NO. Aquel NO fue una gran hostia en toda mi jeta pero supongo que aún mayor en la de mi padre, el pobre. Afortunadamente, o no, había otra entidad decidida a apostar por el esclavismo de por vida de un joven mileurista empeñado en obtener su lugar en el mundo.

Y hoy llegó el día. El día triunfal en que me armo de valor, supero el tembleque de piernas y vuelvo por primera vez al banco desde el día en que contraté la hipoteca, hace seis años ya. Y me suda la frente como a un Gary Cooper working class. El motivo: Por primera vez, no tengo suficiente para pagar y mañana me pasan la letra. A ver si me la pueden aguantar una semana, porfaaa...

Que ese supuesto no lo tenemos contemplado (con la que está cayendo en este país, casi se me escapa una carcajada), que claro que vas a superar el bache, que no te preocupes que podríamos aumentar tu crédito al 20% de interés, que resulta que la aplicación ha elevado la consulta al departamento de riesgos, que te hacemos una operación de dinero directo… Que os den por culo, tíos.

Salgo de la sucursal y saco el último dinero de mi cuenta para que el departamento de riesgo no tenga duda alguna de mi insolvencia.

Nadie se alarme que saldré de esta…

Vuelvo a la oficina. Un correo electrónico y una llamada de teléfono me sacan del abismo económico. Bueno, lo justo, como siempre.

(continuará)

ESTE PAÍS ES ASÍ...

La clave me la proporciona mi amigo José Carlos en conversación telefónica de buena mañana: Un anuncio de Garvey cuya sintonía es “Este país es así...” Y me siento como uno de aquellos noventayochistas llorando por la España que no es.

Me gustaría pensar como Caro Baroja o como Manolo, que lo del carácter nacional es un mito pero creo que si lo que tenemos entre manos se llamara miramapa-Berlín no estaríamos asistiendo a la escenificación de la quiebra que vivimos día tras día. Incluso gente que contrata nuestros servicios se lo piensa mientras le grabamos el vídeo. “Este país es así...”

Acudo al Ministerio de Industria y dado que no me resuelven nada me dedico a deambular por despachos para descubrir que I+D significa Idiocia + Desmotivación. Y el 90% de los parados preparando oposiciones para arrumbarse al gremio de holgazanes a cuenta del herario. “Este país es así...”

El efecto 150 €. Lo explica brillantemente Alberto en este post (ya, ya sé que últimamente cito con frecuencia a este señor pero es que me cae muy bien). Y me lo aclara José Carlos con el ejemplo Pocoyo (han sido padres recientemente y están muy al tanto del asunto): Una idea española que nos llega a través de la producción de Granada Televisión (¿recuerdan a Tony Wilson? Pues ellos) y con Stephen Fry como narrador (desde luego, han salido ganando) y ahora La 1 paga por los derechos de emisión y los creadores salen a bolsa debido al éxito del invento. Nos imaginamos a los creadores peregrinando de televisión en televisón, recibiendo negativas y nos partimos de risa. “Este país es así...”

Un día de estos hago las maletas, aviso.

CASAVELLA, ONE MORE TIME

Entre las cosas que más me joden de lo acontecido últimamente es que los de la Diagonal desestimaran mi propuesta de entrevistar a Francisco Casavella (...ya le entrevistaremos cuando publique algo menos populoso, me vinieron a contestar). Pues la palmó al poco de recibir el premio Nadal y servidor sintió que perdiamos a uno de los grandes. Unos meses después, las hienas tratan de hacer caja. Tendré que hacer acopio de existencias porque no me lo pienso perder.

No me digan que alguien que escribe esto no se ha ganado un lugar en el Olimpo:

"Lo único importante, qué fácil es decirlo, consistía en no resignarse. En la actualidad, se echa de menos ese talante. Se echa mucho de menos esa lucha infatigable contra el miedo a vivir".


Lean a Casavella, no sean capullos...

Casavella es dios.

L.A.

Esta semana no doy para más, así que aprovechando que el Pisuerga no pasa por Los Angeles les dejo con este temazo de Mark E. Smith, el más grande.

USURA

Un banco es una entidad que confía en ti siempre y cuando no lo necesites.

Y uno pensaba que la banca era el sumun de la usura pero no es así…

Recoger las cartas y escuchar el contestador del teléfono a diario es de niñitas o de enamorados. Total, que la otra noche llego a casa y me da por ahí y encuentro un mensaje en el contestador de una tal Alejandra que necesitaba localizar al vecino de al lado por un asunto importante. Me acerqué a avisar a mi vecino y no estaba en casa. Eran las nueve y sé que suele estar en el bar de al lado pero algo en el mensaje me hizo intuir que no era yo el único vecino que lo había recibido. Decidí telefonear a Alejandra pensando que a esas horas ya habría localizado a mi vecino y si no me acercaba al bar a buscarle. Marqué el número de teléfono y salió la siguiente locución:

- Ha contactado usted con Cofidis, nuestro horario comercial es de…

Hijoputas.

VAYA SEMANITA

La semana pasada tuve la sensación de que me rondaba la desgracia como en una tragedia griega.Esta semana parece que le ronda al mundo de las celebridades.

Descubrí a Levi-Strauss gracias a las referncias del maestro, Manuel Delgado, en una tertulia nocturna moderada por Julia Otero. Era joven y curioso y me compré algunos libros de Levi-Strauss que tardé años en digerir: un galimatias sobre símbolismo y procesos mentales bajo el cual, sin embargo, intuía cierta lógica matemática. Algunas de sus conclusiones han sido imprescindibles durante la compresión de mi lugar en el mundo (aún ando en ello, no crean): La comparación de la mente humana con la tectónica de placas (pequeños desplazamientos subterráneos que provocan temblores en superficie) o la demostración de patrones comunes a todo tipo humano, ya sea un bororo en taparabos o un skin de corbata y maletín. Y, como explica el profesor Delgado en el prólogo de Tristes Trópicos, la revelación de que la antropología no es sino un estado de ánimo.

El es-truc-tu-ra-lis-mo va a venir...

UNA HABITACIÓN CON VISTAS

Desde la décima planta de un hotelazo de la calle Princesa observo una vista espectacular de las azoteas de Madrid. Me siento como Bat Man apoyado en una gárgola, vigilando Gotham City. Quiero abrir las ventanas para fumar y están atrancadas. Llamamos al servicio de habitaciones porque se desbloquean con una llave especial. Llega un camarero y compruebo que el ala de la ventana apenas se levanta un palmo del marco; lo justo para airear la habitación. Supongo que en aras de evitar suicidios pero ¿quién podría querer suicidarse en un hotel con servicio de habitaciones y semejantes vista? Miro al colega al que estoy acompañando tras discutir con su novia y me ahorro la pregunta.

SE NOS FUE EL MÁS GRANDE

Me envía mi amigo David este texto y me siento incapaz de mejorar lo que cuenta. Un hermoso homenaje a tiempos más despreocupados:

Hace unos cuantos años, pero dentro de esta década, me juntaba yo con mi amigo Mario en lo que fue una búsqueda y una huída a la vez, como los railes paralelos de la vía de tren que se encuentran en el infinito, hacia el absurdo, el divertimento variado y la música que, en nuestra suma soberbia, pinchábamos y programabamos, sólo porque nos salía de los cojones. Adecuados a estar tras los platos en unos cuantos garitos de mala muerte, nos confinábamos en la cabina, a veces con angustia y las más, con un bailoteo insano en las tripas. En ese recinto, en esa trampa que fue un rito peculiar, surgió nuestro nombre, como un homenaje sincero: Dj López & Dj Vázquez. Así, a lo beatnik:



"Bueno hija, déjalo… es que no me comprendes nada…"

Ahora que el Maestro se ha ido, sólo queda llorar en silencio, con el sonido del proyector de fondo, como un tocadiscos sin fin…

En fin, somos unos chupagomas, unos melenudos. Unos yeyés.

Sin más, aquí se despide un amigo, un servidor, un siervo, un esclavo.
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