ENTRE CURRELAS Y GAMBITEROS

Por exigencias laborales, desde hace unas semanas vuelvo a subir en el primer metro de la mañana. Ya he sufrido este infortunio en varias ocasiones a lo largo de mi vida, lo cual me sirve para establecer una comparativa. Diez años atrás la sensación dominante era de desasosiego (ándenes solitarios, túneles silenciosos, vagones vacíos... todo como en una película de terror barata), hoy al contrario son unos cuantos los que pueblan los subterráneos a tales horas, demostrando que esta ciudad cada vez madruga más.

Tan temprano, resulta difícil encontrar algo curioso en qué fijar la atención. Currelas, ciudadanos arrastrando pesados fardos físicos y mentales, pasajeros que cabecean exhibiendo sin censura el derrumbe de unas ojeras cuya curva se opone en relación directa a la de la tristeza que expresan sus labios. Cualquier atisbo de épica o de belleza es pura ensoñación.

De cuando en cuando, irrumpe, destrozando la monotonía, algún grupo o individuo armando ruido. Noctámbulos que reclaman una prórroga de la noche animados por el consumo de las sustancias más variadas. La presencia de alborotadores es una ofensa directa a la mayoría durmiente, como si cometieran el sacrilegio de irrumpir bailando en el camposanto. La hostilidad es patente y no me extrañaría que un día el resto de pasajeros se alzara como un ejercito de muertos vivientes y se produjera el linchamiento de los disolutos. De hecho, me sorprende que no haya ocurrido ya.

Observo la estampa entretenido. Entre la obligación y la vocación siento ganas de desertar de mi vida y unirme a los que prosiguen su farra. Y recuerdo el final de La Busca (lo mejor de la novela) en que el héroe atraviesa la Puerta del Sol al amanecer cruzándose entre currelas y gambiteros interrogándose acerca de su lugar en la sociedad. Servidor, ni puta idea, oigan.