ESTALINISMO DE SALÓN

Ya casi lo había olvidado: lo poco rencoroso que es uno. Una de las labores más infames con que me ha tocado ganarme la vida fue transcribir cada semana una tertulia radiofónica en la que intervenía la escritora Rosa Regás.

¿Verdad que a veces uno topa en la vida con padres intelectuales: personas que nos adelantan o descubren aquello que de natural tendríamos que concluir? Pues también existe lo contrario: personajes que con sólo abrir la boca nos irritan hasta el colapso. Este el caso. Durante aquel periodo desarrollé una fobia desatada hacia esta tipa. Y ahora que la actualidad la sitúa en los papeles, me divierto leyendo como recibe latigazos por su gestión al frente de la Biblioteca Nacional (que si despidos improcedentes, que si expone sus obras completas en posición de privilegio dentro de la librería de la institución, que si tal, que si Pascual...). Además, coinciden estos escándalos con la publicación de un libro de relatos suyos que promete ser cosa fina: machos machistas, mujeres agredidas, inmigrantes angelicales y en este plan.

Rosa Regás es un caso canónico de una tipología detestable: Los que pretenden hacerme sentir mal debido a que ellos viven muy bien; privilegiados con complejo de culpa que emplean su discurso político como una suerte de exorcismo personal. Esta catalana, habitual entre el pijerío de Pedralbes, veraneante en Cadaqués de toda la vida y que contrata un sequito que le abra las ostras en su festín navideño, resulta ser también uno de los máximos representantes patrios del estalinismo. No contentos con detentar una posición de privilegio que los mantiene aislados de realidades más jodidas, nos torturan con un discurso que a falta de datos se articula a base de fabulación.

Tomemos por ejemplo el asunto de la inmigración pues atacaba especialmente mis nervios: Una ciudadana cuya vida ha trascurrido en barrios residenciales y que, probablemente, lo más cerca que ha estado del “drama de la inmigración” fue cuando unos polacos le parchearon la piscina, daba la turra de tal manera que parecía hubiera desembarcado en la Costa Brava a bordo de una patera. En su discurso dibujaba al inmigrante como un ser prístino semejante al buen salvaje de Rousseau, abocado a la corrupción una vez arribaba en nuestras playas. Los delitos cometidos eran consecuencia del contacto de estos, diríamos, seres de luz con la perversidad de nuestra sociedad de consumo. Despachándose con tan mágica explicación, exoneraba a unos de la responsabilidad que exigía al resto con inusitada beligerancia. En su maniquea concepción del mundo no entraban ideas como la del choque de costumbres o la infinita capacidad del hombre, abocado a la miseria o no, para desarrollar el mal; esto último era al parecer dominio exclusivo del presidente de los EE UU. Servidor, que tiene asuntos más urgentes que atender, escuchaba las diatribas de la energúmena con una mezcla de estupefacción y cabreo.

Siendo este país como es, imagino que el linchamiento de que ahora es objeto en columnas y suplementos culturales responde antes a envidias, cuitas y ajustes de cuentas que a otra razón. Una injusticia en toda regla, vaya. Pero, habiendo como hay tantas causas que pelear, ahí se las componga. Que farem.