DÍA DE HUELGA

Eran la envidia de amigos y vecinos, la pareja ejemplar. "Elvira nunca le pone pegas a Marcos a la hora de acudir al hipódromo" aducian ellos, a lo que estas respondían "Sí, pero Marcos siempre la acompaña en sus compras" ,"Ya, pero es que ella le permitió comprarse el deportivo", "Porque Marcos se lo pidió mientras cenaban en Maxi´s"...

Por ello, a todos sorprendió que rompieran su matrimonio el día siguiente de la huelga general: La relación no había soportado un solo día encerrados en casa, enfrentados únicamente el uno al otro.

ADELE

Cuando el doctor le pidió que dejara de correr porque su corazón estaba en peligro de estallar, ella contestó que ni hablar. Nadie supo realmente lo que ocurrió. Unos hablaron de vigorexia, otros de que su futuro era incierto lejos del mundo de la competición, otros de su deseo de batir el récord mundial de victorias consecutivas... La realidad es que Adele, la atleta, deseaba morir escuchando los aplausos de su público.

HOY NO HAY SONRISAS

Si leen esto con cierta frecuencia ya saben de mi devoción por Jorge Martínez. Por algún maldito motivo, la edición del CD que me regalaron los de una revista musical a cambio de entrevistasrle (así está mi caché como periodista) no incluía este temazo que he descubierto gracias a Spotify.

Que sí, que sí que en la vida estamos para ser felices y disfrutar y tal pero hay días en los que no hay sonrisas: No es masoquismo, ni flagelación sino justo lo contrario a la psicopatía.

MI NOVIA ES UNA PUTA

Todo espectador medio instruido lo flipó en su momento con aquella película-parábola sobre las relaciones humanas titulada Sexo, mentiras y cintas de vídeo. De ahí la profunda desilusión con la posterior producción de su director desde la kafkiana Kafka hasta su kilométrico biopic del Ché que ya no tuve valor de ver. Ninguna de ellas logró acercarse a las cotas de certeza de su opera prima.

Con The girlfriend experiencie, Soderberg tampoco lo logra pero al menos propone una interesante reflexión sobre la volatibilidad (no busquen este palabro en la R.A.E.) de los vínculos humanos y su relación con el sexo. Muy en la línea del discurso de Zygmunt Bauman y su Amor líquido, Soderberg hurga en la frontera de las relaciones humanas cuando están tornan en valor de cambio.

La cosa va de una scort que, como tal, comercia con su vagina a 2.000 pavos por hora, encontrando que gran parte de su clientela no busca sino confesión (¿No les habría salido más a cuenta entrar en una iglesia o visitar a un loquero? Tal vez, pero recordemos que, en la inmensa mayoría transacciones humanas, una parte del precio incluye la recompensa del pago; y si no lo creen, lean el Ensayo sobre el Don de Marcel Mauss). A lo que vamos, nuestra puta tiene elementos en común los protas de El Club de la lucha, American Psico, las memas de Sexo en N.Y. y otras radiografías del consumismo disfuncional. Las marcas son el fectiche que le devuelve el espejismo de tener su vida lo que se dice bajo control. Pero tal vez descubra que no tanto cuando se plantea iniciar una relación sentimental con uno de sus clientes. Ahí es cuando Soderberg deja sobre la mesa un montón de buenos interrogantes ¿Es posible regalar aquello con lo que se comercia? ¿Resulta factible la asepsia emocional? ¿Cuáles son los vínculos entre sexo y afecto y, sobre todo, pueden deslindarse sin pagar algún peaje? ¿Nos abrigará el dinero en la fría soledad?

CERRAR LA CASA

Hace unos pocos años, mis padres cumplieron su sueño de comprar una casa para pasar los fines de semana. A mi hermano y a mí siempre nos divirtió el ritual que realizaban a la hora de cerrar la casa antes de volver a Madrid: descongelar la nevera, vaciar el calentador de agua, asegurarse de que las ventanas queden bien cerradas, cortar el agua y la luz...

Un fin de semana que había subido yo solo, salí de la casa apresurado porque perdía el autobús de regreso. Pasé el resto de semana intentando recordar si había cerrado el gas. Entonces entendí el ritual de mis padres.

Alguien sabio me dijo la otra tarde: "No pienses en el tiempo que pierdes sino en el que ganas".

LA FIESTA DE LOS MANIQUÍES

Al final del verano, todos los medios referían lo que dieron en llamar La Fiesta de los Maniquíes: el evento más exclusivo, llevado a cabo en cada ocasión en una de las diferentes Islas Cícladas. Periódicos y televisiones enviaban corresponsales a fotografiar a los invitados que cada año cruzaban la alfombra roja mostrando la mejor de las sonrisas y la más brillante de las miradas. De lo que dentro acontecía nada podía saberse, salvo que te contarás entre los elegidos pues hasta los camareros eran adiestrados para atender a la selecta clientela con los ojos vendados.

Cada año Martín contemplaba con curiosidad los reportajes acerca de La Fiesta de los Maniquíes y se preguntaba qué ocurriría ahí dentro, hasta que decidió que se convertiría en uno de ellos. Martín, aprendió a vestir, a relacionarse, a hacer negocios, a sonreir y a mirar como ellos… hasta que al fin un día encontró en su buzón un sobre con la invitación para la fiesta anual.

Se embarcó en el trasbordador que lo trasladaría hasta el islote elegido, atravesó la pasarela acribillado por los flashes de un pelotón de fotógrafos y penetró en la lujosa mansión. Saludó a conocidos y desconocidos y esperó al momento de comenzar el festejo. Al cerrarse las puertas entendió por qué todos esperaban aquel día: era el único momento del en que podían sacarse los ojos y disfrutar de un rato con sus cuencas vacías.

GARABATOS

Esto de la internet está bien pero tampoco es la polla. Vamos, que aunque tengo mi mail, mi perfil en facebook y actualizo esto con más o menos frecuencia tampoco me emociona. Al menos no tanto como una tarde de cañas o una noche de farra y risas; las cosas como son: uno es muy analógico y eso tiene difícil arreglo. Evidentemente, su utilidad tiene: mi manutención ha estado ligada a un teclado y una conexión ADSL durante años y, bueno, uno lee el periódico de Matute y consulta la rae.es sin levantarse de la silla. Pues vale.

No obstante, hasta en un campo de ortigas se pueden encontrar briznas de yerba. Y entre el maremagnum globalizado y tanto bit pa´rriba y pa´bajo a veces surge algo bueno. Algo bueno como reencontrarse con personas que han sido importantes y que descubres han seguido sus búsquedas en la misma dirección que un día compartimos.

Va por usted, señor Garabato. Por el pasado y por el futuro. Salud.

http://pablogarabato.wordpress.com/

ESTOY MEJOR, GRACIAS

No sé si será por la terapia homeopática (como con las meigas: eu non creo , mais habelas, hainas), por la semana de vacaciones tras los pasos de Pessoa o por una suerte de indolencia desarrollada hacia las llamadas del banco, el caso es que me hallo mucho mejor. Estoy documentándome para una entrada en contra de la medicina halopática y lo que he dado en definir el "efecto alguien voló sobre el nido del cuco" o cómo dejarte la cabeza tronada con la sana intención de sanarte; pero aún debo entrevistarme con un par de terapeutas y doctores antes de exponer mis conclusiones.

Si aún tienen posibilidad acudan o descarguen la película Gainsbourg que no en vano se subtitula "vida de un héroe".

UN TREN NOCTURNO

En su momento no entendí bien la novela Tren Nocturno de Amis Jr. Creo que algún avezado crítico la calificó como "novela negra metafísica". La cosa va de las pesquisas de una detective para resolver el suicidio de una brillante astrofísica, con una vida de esas de anuncio de El País Semanal. No hay en su vida infidelidades, ni enfermedad ni otras penurias. Solo una vida perfecta de brillante profesional y amante esposa. (¡Atención spoiler!) La solución a tan inexplicable suceso viene dada por una depresión provocada por el terror cósmico, por el pánico de la chavala a encontrarse cada día con el vacío sideral (así tal cuál). La cosa quedó ahí y la novela solo me pareció soportable por su brevedad.

Hasta ahora.

La depresión es un estado de ánimo del que hasta ahora me había reido cuando me lo encontraba en las páginas de relleno de algún suplemento. Una enfermedad de amas de casa ociosas. Yo no tengo tiempo de deprimirme, pensaba. Ahora sé que es un tren nocturno. Aunque la mía más bien se asemeja a un trayecto entre tuneles, lo cual me consuela porque ni quiero imaginar el sufrimiento de los que viajan en la oscuridad todo el tiempo. Es un estado mental en el que no importa lo bueno (ya no vamos a hablar de lo malo) que tengas por delante se ha perdido tu capacidad de disfrute. Es esa ausencia de alegría en la que J.S. Bach imploraba a dios no caer cuando fallecieron su mujer e hija. Es una mierda.

MUJERES, TRABAJO Y OTRAS DESDICHAS

Lo observo con preocupante frecuencia: parejas que se deshacen a mi alrededor porque él no es demasiado bueno para ella; o eso dice con expresiones tan retorcidas como “necesito admirar a mi pareja” o “no tienes bastante ambición”.

Sin llegar a los extremos de defender que somos dos especies distintas, como expresa Luis Racionero en su biografía, me parece que la actitud femenina que nos ha tocado capear es uno de los elementos más reveladores del signo de los tiempos que corren.

Sin ningún ánimo científico, suelo pensar en la época de las cavernas: aquella en que el hombre salía de caza mientras que ella se quedaba al cuidado de la prole. Motivos de complexión y de dotación biológica parece que hacen lógica tal distribución del trabajo. De tal modo, el cerebro masculino se curtió en el pragmatismo: lo importante era cobrar la pieza sin arriesgar demasiado el pellejo. El de ella en este sentido evolucionó hacía lo desiderativo: a fuerza de esperar, confiaba en que su macho regresara con la mejor de las piezas posibles (pero tenía que conformarse con lo que fuera).

Es evidente que los humanos tendemos a cruzar nuestra dotación genética con la mejor que el azar ponga a nuestro alcance. Ocurre que ahora los factores que garantizan la supervivencia han cambiado muy mucho y un ingeniero esmirriado y gafotas puede asegurar mucho mejor el sustento que un cachitas de piscina. Primer elemento de desubicación.

El otro es lo que se podría titularse como la mayor estafa del capitalismo del siglo XX: la incorporación de la mujer al trabajo. Favorecido por los procesos de industrialización e informatización se ha creado un marco laboral en el que la mujer puede mirar a los hombres de tu a tu. Toda esa fuerza productiva que, en caso de guerra se movilizaba por necesidad, se ha ido incorporando, casi duplicando la mano de obra disponible en unas cuantas décadas. Alentadas por un falso espejismo de independencia se ha llegado a que se necesiten dos sueldos donde antes bastaba con uno.

El cerebro femenino ha cortocircuitado al enfrentarse en tan poco tiempo a cambios tan radicales y de paso nos está volviendo locos a sus contrarios. Hay muchas razones para defender tanto la cría de la prole por parte de la madre sin menoscabo de su estatus. Lo digo sin un ápice de misoginia y estableciendo una comparativa sicoanalítica. Si el espacio público (la calle por ejemplo) equivale al consciente, el íntimo (el hogar) lo hace al subconsciente. Y todos sabemos que antes las mareas subconscientes es difícil muy difícil pelear. De modo que del matriarcado hemos pasado al vacío de poder en el hogar que está propiciando toda una generación de vándalos irrespetuosos.

Desmantelamiento de los roles femenino y masculino, descenso salarial y desestructuración del ámbito privado. La carambola perfecta para otorgar los permisos de demolición del sistema.

CONTRAINDICACIONES

Leido el prospecto de un medicamento antidepresivo: "Puede aumentar los pensamientos suicidas". ¿A quién es el gracioso que se le ocurre recetar esto ? Giro la cabeza y leo el "Fumar acorta la vida" de mi paquete de cigarrillos y me entra la risa.

ERAMOS UNOS NIÑOS

Cuando abrí el regalo de cumpleaños de mi amiga Marnie, intenté disimular el gesto de disgusto: El libro “Eramos unos niños” de Patti Smith. Es evidente que es un referente: madrina del punk la llaman los tópicos, jipismo tardío me parece más adecuado. En “Por Favor Mátame” la ineludible crónica del punk neoyorquino (porque el punk surgió en N.Y. pese a lo que digan en el programa de Gemma Nierga) se pasa de puntillas por su figura y sus únicas declaraciones oscilan entre lo borde y lo pedante.

Hace no mucho me regalaron una entrada para verla actuar en directo en La Casa Encendida (lugar donde misteriosamente la mejor programación se menoscaba; debe ser por el ambiente de élite bastarda que se respira entre sus muros. Me aburrí hasta en el concierto de los Wire, qué cosas). Para colmo hicimos cola justo detrás de Benjamín Prado; aquello no podía pintar peor. Una vez dentro no dejaban fumar y la Smith desgranó con energía sorprendente un repertorio de highlights de apenas tres cuartos de hora porque en realidad había venido a Madrid a otra cosa: a presentar una retrospectiva sobre su adorado Rimbaud. A mí Rimbaud como que ni fu ni fa, así que se podía haber ahorrado los poemas. No me canso de repetir que NO hay por qué ser absolutamente moderno. Total , que le puse la crucecita en la casilla de “Otro mito visto. No repetir, salvo que ligué con una poetisa”.

El caso es que mi amiga me entregó con el libro uno de esos tiquets regalo que delataban la inseguridad en su apuesta. Aquella noche no daban nada ni mediano por la tele así que me puse a leer unas páginas con la intención de descambiar el libro a la primera ocasión.

La cosa va de una adolescente Patti que abandona su vida de provincias para ir en busca del ARTE (¡horror!) a la Nueva York de los setenta, allí traba relación con un artista indefinido (se pasa el día entre pinturas, collages, poemas y performances varias, aunque al final el tipo destacará por sus fotos) con el que entabla una de esas relaciones que devienen amistad con derecho a revolcón. Tampoco abunda en detalles sicalípticos porque al poco Robert Mapplethorpe trabajando de chapero gay, descubré su autentica vocación sexual.

La cosa es que, contra todo pronóstico, me he terminado el libro sin esfuerzo y me ha caído muy bien esa ingenua Patti Smith que deambula por las calles del Bowery sin un centavo, entregada a la búsqueda del ARTE con una fe en sí misma que ya la quisiera yo para mí. Vale, que si me entregaran el Delorean de Regreso al Futuro y apareciera en las fechas del libro me iría a ver un concierto de Blondie antes que una de sus obras con Sam Shepard pero, qué quieren, me ha resultado tierna y romántica esta historia de amistad y pérdida de la inocencia. Tal vez, porque tengo la sensación de que la mía peligra seriamente.

SE BUSCA OTRA VIDA (Y VI)

Marcos pasó la noche inquieto, deambulando con el mando a distancia de un canal a otro y sirviéndose dosis homeopáticas de whiscky. Cuando amaneció, se aseó, escogió traje y corbata y se dirigió en su todoterreno a la dirección de la avenida Pearsons donde se encontraba su nueva residencia.

Al introducir la llave electrónica en el lector de la cancela Marcos aún dudaba de que aquello pudiera funcionar. Los perros le saludaron moviendo el rabo. Magda, su nueva esposa, le recibió con un zumo de naranja. Ariadna y Albert, sus vástagos, le dieron un beso antes de marcharse al College. Resultaba bastante desconcertante.

Marcos no tardó en integrarse en sus nuevas rutinas: sus dos móviles, los resúmenes de prensa, las comidas de negocios, el servicio doméstico, las convenciones, el palco del Camp Nou, las vacaciones en el Cabo de Creus…. Llevaba dos años acomodado en su nueva vida, cuando empezó a sufrir un terrible insomnio. Durante noches y noches en vela, Marcos reflexionaba sobre la futilidad de la vida. Qué importaban el esfuerzo, los conocimientos, la inteligencia… si una de las figuras más relevantes del país podía suplantarse sin que nadie lo advirtiera. No acertaba a explicar por qué aquello le provocaba una profunda tristeza.

Intentó dar una nueva orientación a su vida. Comenzó con actividades sencillas como el bricolaje, después vino el interés por la náutica, incluso se inscribió en un curso de piloto de avionetas. Cada vez sobrevolaba la Ciudad Condal pensaba en estrellar el avión antes de aterrizar. Cada día los Consejos de Administración se le hacían más cuesta arriba y pasaba las tardes deambulando por el barrio de Gracia sin atreverse a pasar por delante de su antigua residencia.

Era uno de esos domingos tontos en que había declinado acompañar a su esposa al Club de Campo aduciendo que debía revisar unos balances. Estuvo ojeando el diario y mirando un partido de futbol en la televisión sin conseguir centrarse. Al fin, descolgó el teléfono:

- Buenas tardes, señorita, deseaba publicar el siguiente anuncio en su sección de clasificados: "INTERCAMBIO MI VIDA: Interesados llamar al 637 178..."

SE BUSCA OTRA VIDA (V)

Marcos condujo hasta una finca en la periferia de la ciudad. Un lugar apacible idóneo para que un alto ejecutivo desconectara después de una semana de difíciles decisiones. Allí pasaron dos días, Marcos y el extraño. Dos días en los que Marcos conoció al fin la identidad que procedería a suplantar: presidente de una de las grandes empresas del Ibex; de una muy gorda. De pronto, Marcos se sintió abrumado:

- Usted no se preocupe. Limítese a felicitar al Consejo si las cosas van bien y a fruncir el ceño si le informan de que los balances no cuadran. El resto se lo darán hecho.

Al termino de los dos días de instrucción, el extraño le ordenó:

- Yo me marcharé ahora, usted pase aquí la noche. Como le he explicado es habitual que se ausente durante días, así que nadie le habrá echado en falta cuando regrese a su casa. Al entrar, no se alarme por los mastines, están acostumbrados a estos trajines…

- ¿Y la familia?

- ¿De verdad cree que a su nueva mujer e hijos les importa su vida lo más mínimo?

Al ver como el extraño se serpenteaba colina abajo, conduciendo su antiguo vehículo, Marcos se sintió incómodo. Una imagen cruzó rauda su mente: el extraño haciendo el amor con Marta. Pero en seguida retrepó en uno de los numerosos sillones de cuero, se sirvió un escocés centenario y pensó que no estaba mal aquella nueva vida.

CONSULTEN A SU LIBRERO DE CABECERA...

http://www.revistadeletras.net/sherlock-holmes-visto-por-jardiel-poncela/

SE BUSCA OTRA VIDA (IV)

Tan lentos los días, tan rápidos los años; tal era la percepción del paso del tiempo que se instaló en la cabeza de Marcos mientras realizaba, como un autómata, las tareas cotidianas: Afeitarse, acudir a su puesto de trabajo, ingerir antes que comer o realizar la serie de movimientos mecánicos a los que otrora llamaba sexo. ¿Se podía culpar al dossier del estado de su salud mental?, pensaba. Sí y No.

Probablemente, de no haber mediado aquella oferta, Marcos hubiera proseguido con su mansa vida de asalariado de clase media, pero ahora volvían a su cabeza todos los deseos y los sueños frustrados que había ido arrumbando por el camino: terminar sus estudios, aprender a tocar un instrumentos, viajar a Nueva York, enamorarse de verdad...

Aquella tarde Marta tenía cita con el ginecólogo y por segunda vez, volvió a marcar aquellos nueve dígitos en el teléfono.

- Buenas tardes, Marcos.

- Buenas tardes...- cayó en la cuenta de que él extraño no le había confesado aún su nombre- ¿cómo prefiere que le llame?

- Oh, señor es suficiente, por el momento.

- Estoy decidido a firmar el intercambio de vidas. Es hora de saber a quién tendré que interpretar.

- Todo a su tiempo, Marcos. Por lo pronto lo mejor será que invente una excusa para juntarnos el próximo fin de semana; una convención de la empresa o una cita con antiguos amigos por facebook. Nos juntaremos y le entregaré un informe ampliado, aprenderá quiénes le acompañarán y cuáles serán los escenarios de su nueva vida. Le aseguro que no le defraudarán.

- De otro lado, imagino que debo hacer lo mismo y entregarle un álbum con fotos y explicaciones de mi vida actual.

- No se preocupe. Mi personal se ocupará de ello.

¡NOS VEMOS EN EL PSIQUIÁTRICO!

Interrumpimos momentaneamente nuestro serial para postear un artículito sobre la gira de despedida de Ilegales. Está escrito desde un cibercafé de la sierra madrileña, rodeado de chillones retoños sudamericanos y en un estado mental lamentable. No esperen gran cosa.

http://www.diagonalperiodico.net/Ilegales-Manana-lo-sueltan.html

SE BUSCA OTRA VIDA (III)

Antes de fichar en la sucursal bancaria, paró un momento a comprar el diario. No estaba interesado en informarse sino en escamotear aquel endiablado dossier de cambio de vida que le habían endilgado. Existía una confianza de más de diez años con lo cual no hubo de dar explicaciones por el retraso. Y tal como llevaba ocurriendo por más de dos lustros, la jornada transcurrió sin sobresaltos, como un riachuelo que de tan manso dudara de la existencia de la corriente. Lo único que le inquietaba era la existencia del dossier que comprobó a cada hora, como este si tuviera la potestad de desaparecer. Transcurrieron las siete horas de rigor actualizando libretas de ahorro y tratando de colocar fondos, seguros, tarjetas de crédito o cualquier otro producto por el que el director le felicitaría a fin de mes. Marchó a su casa no sin antes comprobar que el dossier se encontraba, efectivamente, en su sitio. Era lunes, por tanto Marta habría llegado antes a casa y preparado sus calabacines rellenos. Durante la comida, lo que empezó como una charla sobre dónde pasarían las vacaciones fue subiendo de tono y terminó en una batalla en que reprochó a Marta su capacidad para convertir en estresante todo movimiento placentero y ella su incapacidad de planificación y que así les iba. No se dirigieron la palabra el resto de la tarde y por la noche se fueron a la cama por turnos: Marcos se quedó un rato aguantando uno de esos debates televisados que parecen alimentarse de malos augurios. Cuando estuvo seguro de que Marta dormía se encerró en el baño a ojear el dossier igual que un chaval con una revista porno.

SE BUSCA OTRA VIDA (II)

La curiosidad, el verdadero motor del mundo, le llevó a acudir a la cita. Se personó en una cafetería de barrio bien; con barra de mármol y paredes acabadas en madera. Apenas tres clientes y un camarero de los de librea por todo paisanaje. Sentado al fondo, un hombre le hizo indicación de que se acercara. Marcos avanzó dubitativo hacía él: unos cuarenta años e impecable traje azul marino. Tenía la sensación de conocer a aquel hombre.

- Tome asiento– le dijo el extraño, mientras extraía de su portadocumentos un dossier que le deslizo a través de la mesa.

- ¿Qué es esto?- interrogo Marcos.

- Esto, Marcos, podría ser tu nueva vida.

Efectivamente, en la docena de páginas que incluía el dossier se detallaba una vida de lujo, pletórica de yates, fincas, coches y todo lo que Marcos jamás se hubiera atrevido a soñar. Al pasar la última página, donde se estipulaban la mujer y amantes que le corresponderían, se deslizó un papel en el que se leía CONTRATO DE INTERCAMBIO DE VIDAS.

- Pero, esto es absurdo ¿todo esto me ofrece a cambio de mi vida? ¿Usted qué sabe de mi…?

- ¿…Vida? Prácticamente todo lo necesario. Se llama Marcos Albarrán cursó estudios de Antropología en la Autónoma de Barcelona, aunque su trabajo de bancario le impidió terminar la Carrera. Desde hace quince años trabaja de cajero en una sucursal del Barrio de Gràcia. Vive con la que fue su novia desde la facultad y aunque ella se lo ha pedido, no han tenido hijos. Y su plato favorito son los spaguetti carbonara con cerveza.

Marcos se quedó perplejo.

- ¿Pero qué clase de investigación es esta?

- La normal, amigo Marcos, al fin y al cabo le estoy proponiendo intercambiar nuestras vidas. ¿No pensará que lo haría a ciegas?

- Esto es una chifladura. No sé quién es usted…

- Alguien muy importante, créame- interrumpió el hombre.- Tanto que me he cansado de serlo y desea llevar una vida normal, mundana, proletaria…

- ¿Y para eso me ha escogido a mí?

- No, amigo. Recuerde que fue usted quién me llamó.

- ¿Pretende decirme qué con firmar este documento usted y yo cambiaremos las vidas y nadie notará nada en absoluto?

- Tal cual.

- Pero esto es una locura.

- Probemos a ver. Le aseguro que cuando intercambiemos nuestras ropas, llaves y cartera, el uno pasará por el otro sin levantar la más mínima sospecha. La gente no se fija tanto como parece.

Marcos quedó pensativo.

SE BUSCA OTRA VIDA (I)

Le sorprendió el siguiente anuncio publicado en la prensa dominical: "INTERCAMBIO MI VIDA: Interesados llamar al 637 178..."

Era uno de esos domingos tontos en que Marcos había declinado la invitación de su chica de acompañarla a tomar algo con unas amigas. Había decidido quedarse en casa y remolonear a placer.

Estuvo buen rato mirando los deportes por la televisión pero a cada rato aquel extraño anuncio aparecía en su cabeza como un hombre que se niega a ser engullido por las arenas movedizas. A mitad de una película a la que no le estaba prestando la menor atención se decidió a descolgar el auricular. Le contestó una voz de varón que le explicó que no, que no se trataba de ninguna broma y le citó para el día siguiente en una cafetería.

- ¿Y cómo le reconoceré?

- Por eso no se preocupe. Yo lo haré.

Cuando regresó Marta no le comentó nada. Tampoc hicieron el amor, como tenían por costumbre los domingos.

WAU Y LOS ARRRGHS, LA PELÍCULA

ADIOS AMIGUITOS

ATAQUE RELÁMPAGO

Más y mejor aquí.

UNOS CHICOS ESTUPENDOS

Y la BSO de mi última juerga. Un día de estos les escribo sobre mi falta de inspiración...

REDISTRIBUCIÓN DE RIQUEZA

Pero no a base de socialismo, comunismo u otros malabarismos. A base de curro (¡jo! qué poco atractivo resulta). Un intento de plantarle cara al destino de gallina ponedora que me tenían reservado: Horas y horas mamoneando por oficinas perdiendo el tiempo. Pues total, dado que el tiempo lo iba a perder igual, hagamos algo por evitarlo. Si todo sale según lo esperado, olvidaré la tensión, la estrecheces, los nervios, los fines de semana exhausto, las citas perdidas y solo este blog dejará constancia del esfuerzo. Y quedarán los buenos recuerdos... (que excusa más torpe para presentarles un disco que me tiene enganchadísimo)

HAY UN MOTÍN EN LA PRISIÓN

Dado que esta siendo otra de ESAS semanas. Les cuelgo tres versiones, tres, de este temazo.

HAY ALGO AQUÍ QUE VA MAL

Escribo desde la espesura de otra larga jornada. Con el cerebro convertido en un páramo. Tal vez sería mejor pasar de hacerlo pero hoy me metí en el google analitics y me sorprendió encontrar que hay una cuadrilla de fieles colgados que siguen parando por aquí; pues por vosotros. Total, por otro día que no me de tiempo a poner la lavadora...

Escribo con una canción de Kortatu en el repeat.



Son uno de los pocos grupos de cuando adolescente que puedo escuchar sin sonrojo (en lo musical; en lo político el rollo abertzale siempre me dio mal rollo: Tanto odio). Siempre me pareció extraña la capacidad de odiar del ser humano. Yo afirmo muchas veces odiar muchas cosas, pero es mentira: u olvido o desprecio. En ambos casos aparto a esa gente de mi vida.

Hay algo aquí que va mal. Demasiada impotencia corriendo por las venas del personal. Vivimos en una sociedad capaz de desactivar cualquier idea. Mi gran miedo en los últimos meses es que sea imposible lograr objetivos sin recurrir al chanchullo que no alcanzo, al enchufe que no tengo o la prebenda que el de la sucursal me deniega. Ves a gente de talento en la fila del INEM y sabes que mañana serás tú. Parece el sistema se ha convertido en un mecanismo capaz de desmantelar todas las ilusiones. Vaya, que la sociedad vuelve a ser la culpable: como mola pensar que la culpa está siempre en el otro. Los jodidos validadores de comentarios cada vez te hacen más coñazo responder en los blogs y hay peña a la que le importan mucho más la causa palestina que su vecino.Conozco a unos chicos que aspiraban a que les comprara Google y ahora andan mendigando trabajo por las ETT´s. Qué asco todo.

NO SE DICE ADIOS, SE DICE ALINKWRAY

WAU Y LOS ARRRGHS!!! SE DESPIDEN....
....DURANTE EL AÑO 2010.
A toda la peña y fans, comunicaros que durante todo este año la banda no realizara ni giras ni conciertos, por cuestiones personales y sobre todo de salud por parte mia, hemos decidido parar un poco la marcha, con esto no decimos que la banda se termina, los Arrrghs!!! seguimos y como bien dice nuestro segundo disco VIVOS!!, seguiremos sacando canciones y preparando un disco nuevo, (Incluso tenemos ya el titulo de dicho disco), el 2009 ha sido un año muy intenso como sabeis, con gira europea y americana, somos conscientes de que estamos en un buen momento y no pensamos parar, lo unico es que yo personalmente necesito arreglarme la cabeza un poco... VOLVEREMOS A ACTUAR CON MAS FUERZA QUE NUNCA!!! eso tenerlo por seguro.
Deciros que este Sabado dia 6 en la Sala Mills de Valencia haremos nuestro ultimo concierto del año en España y el 3 de Abril en Londres en el festival Beat Spoke.
Tambien comunicaros que el dia 15 de Marzo se presentara en el FNAC de Valencia el documental sobre la banda "Agachate y mira mi corazaon" realizado por el sexto Arrrghs!!!, nuestro amigo Ramon. Lo va a editar Slovenly y es un autentico cañonazo, estamos convencidos que muestra la esencia y el espiritu que siempre a caracterizado a la banda..ya sabeis amigos a partir del 15 de Marzo en vuestras casas
Aqui teneis el trailer




Nuestro ultimo video con nuestros amigos los Chicos (os quiero un huevo!!!), esto fue el sabado pasado en Castellon..



Bueno peña, esto es lo que hay, y lo dicho..VOLVEREMOS A GARAGEAR EN DIRECTO, QUE AL FIN Y AL CABO ES LO QUE NOS GUSTA...VEROS BAILAR!,SALTAR COMO MONOS Y REZARLE A LOS DIOSES LINK WRAY Y BOB DIDDLEY.

WAU

JESUSITO DE MI VIDA

“Es bueno tener un amigo
Aunque sea un amigo imaginario”
- Jorge Martínez

Camino por la calle Bailén y observo en un balcón una palma del domingo de ramos. Me fijo y detecto al menos cinco más en los alrededores. Echo un cálculo y llevan ahí expuestas lo menos nueve meses. Eso debe significar algo.

Yo también esgrimí una rama de olivo. Molaba, igual que todo ritual colectivo. Pero como todo ser sensato tuve mi crisis de fe “y no existe la oración que me vuelva a hacer creyente”. Por puro movimiento pendular, abracé el “Hipócritas católicos” de la Poya Records hasta que concluí que era igual de absurdo. Y me volví un individualista furibundo.

Todo quehacer humano consiste en formular mitologías. Explicarnos el mundo es inventarnos cuentos. Y nadie lo sabe mejor que los físicos –que pasan por ser el ala dura de lo científico. Da igual que lo expliquemos a lo Newton, a lo Einstein, a lo Heisenberg o a lo Hawking… Todo son cuentos y en las facultades se narra la última moda en interpretación del universo. El best seller de turno, vaya. Y está bien así.

Por ello, me irritan los mesías y sus intentos de adoctrinar al prójimo. Cuando uno mismo vive de una mitología X -y digo vive “de” porque sin ella se me haría imposible seguir adelante; y no porque me reporte el sustento, de momento-, quién es nadie para exigirle a esas familias de clase obrera, que se piensan clase media, de la calle Bailén que eliminen los signos externos de una mitología que les permite enfrentar el trabajo, el dolor, el absurdo o la muerte…

Les diré mi opinión: solo unos cretinos.

En otro orden de cosas, ya que me he animado a escribir un rato.

El perro Rex siempre me ha parecido el heraldo del sopor. La serie que siempre aparece el domingo a la tarde para recordarte que el fin del finde esta cerca. La actualización canina del Carrusel Deportivo o la misa de de ocho de mi
infancia. El puto horror, vaya.

Domingo por la mañana: Conversación captada al azar entre dos ancianitas que sorben su café mientras emiten por la tele de un bar un episodio del mentado chucho:

- Qué listo es.

- Y qué bien trabaja el perro.

Pues, nada, que viva por muchos años el dichoso perro. Y las viejas que lo vean.

BLOQUEADO

...

...

En ocasiones, las noches de insomnio dan su fruto...

SICARIO

Dado que no me gusta la gente, pensé que lo mejor sería convertirme en sicario. No hay nada mejor en esta vida que atender a tu autentica vocación; hace que las cosas resulten mucho más fáciles. Vivo en hoteles y pensiones las más veces. Alojamientos discretos donde no hacen preguntas siempre que tu cuenta esté al día. Compro literatura de segunda mano en librerías de viejo para entretener los tiempos muertos entre muerto y muerto. Libros que abandono en los bancos del parque cuando necesito viajar ligero de equipaje. Me muevo por las sombras con sigilo y prefiero un buen cuchillo a un arma de fuego. Soy un tipo discreto de esos que al cruzarte por la calle nunca llamaría tu atención. He liquidado familias enteras por deudas de juego, amantes infieles o narcotraficantes morosos. No rechazo ningún trabajo; sería como un médico que se negara a extirpar un tumor demasiado repugnante. Hay que ser profesional. Además, parto de la convicción de que mi profesión ayuda a mejorar el mundo: Hay mucho hijodeputa prescindible.

ERIC ROHMER

El cine de Eric Rohmer es como ver crecer la hierba. Tal lindeza le dedicaban al director frances en la película La noche se mueve. Lo veo y subo: El cine de Rohmer es como no ver crecer la hierba. Esa es su magia.

Mi primer acercamiento a Rohmer fue el visionado de Cuento de Verano. Era imposible no empatizar con su protagonista, rebotando entre tres modelos de mujer, a cual más loca. Al final el chaval se marcha a pillarse un amplificador. Normal. Aquella película, dirigida por un señor casi octogenario, hablaba de mí de un modo mucho más cercano y real que todas las toneladas de celuloide dedicado a los ardores juveniles. Después descubriría otras joyas como Pauline en la playa, La coleccionista, La rodilla de Clara…

Algo que me gusta de las películas, las novelas o cualquier narración es que los protagonistas evolucionen en el trascurso de la historia. Y lo que me sedujo del cine del gabacho es que, al correr los créditos finales, sus personajes nunca son los mismos que al principio de la película. Lo mágico es que, entretanto, no hemos presenciado espectaculares catarsis, broncas desgarradas o polvos de antología. Todo sucede con la naturalidad propia de la realidad. Siempre he pensado que no existe la catarsis, la conversión, el cambio instantáneo; sino que sucede durante un periodo más o menos dilatado en el que asumimos el trecho entre lo que fuimos y lo que seremos. Y esto Rohmer lo explicaba como nadie.

LET IT SNOW

SÓCRATES SE EQUIVOCÓ

No es tanto el conócete a ti mismo como el acéptate a ti mismo.

LO QUE MÁS ME GUSTA ES RASCARME LOS SOBACOS O EL ARTE DE DEJAR PASAR LOS AUTOBUSES

Efectivamente, muchos ya intuirán de qué va esto. De mi verdadera vocación. Una vocación que nace siendo un apenas adolescente cuando me eché a la cara el siguiente relato de Baroja:

El Vago

Ser un vago me parece un destino sublime. Javier Krahe que es otro al que admiro mucho, lo explica de manera excelente: “Disfrutar de las mismas vacaciones que tus hijos”. Evidentemente, salvo que te llames Borja Thyssen, no nos es dado sino atenernos a la maldición bíblica de ganar el pan con el sudor de la frente. Vaya, cagada Adán, vaya cagada.

El caso es que durante mi vida laboral he logrado algunos éxitos notables: Conseguir durante quince años solo trabajar tres meses con jornada partida. A cambio, claro, he tenido que aceptar curros infames, turnos de noche, de madrugada… Todo con tal de que el tiempo laboral no anegara mis parcelas lúdico-holgazanas.

Ahora no es el caso. Los proyectos que me traigo en la sesera se me cuelan hasta a la hora del sueño. No puedo decir que me sienta satisfecho de la montaña rusa en que se han convertido mis días pero como dice mi madre: “Tu te lo has buscado”. Claro, madre, mucho mejor estaría de bedel en algún Ministerio (también es cierto que el mejor trabajo que he tenido era de portero nocturno en un edificio de apartamentos, habitado en su mayoría por unas putas simpatiquísimas). Los que me conocen saben que pienso que el trabajo no vale más que lo que ingresa en tu cuenta a fin de mes. Pero tomemos un poco de perspectiva…

La otra tarde iba a subir al autobús de regreso a casa. Con bastante retraso, como el gordo de Navidad que se resiste a salir, llegó el número que esperaba y una marabunta de viajeros se apelotonaron en la puerta. Empujones, insultos y una pobre chica con dos niños y un carrito de bebé que impedía cerrar las puertas; el conductor arreando al pasaje como ganado... En ese momento decido bajarme de ese autobús que ha desposeído al ser humano de toda cualidad admirable. Un minuto más tarde llega otro autobús de la misma línea: sentado en mi asiento, rascándome los sobacos, miro el autobús del que acabo de apearme y pienso que, en ocasiones, es todo un arte dejar pasar los autobuses. No sé si me explico, creo que no.

P.D.: No tengo ninguna intención de suicidarme.

¡CONSUMAN, COÑO!

No sabía si al final me iba a animar pero, qué coño, Felices Pascuas, al menos a los lectores de esta retransmisión en riguroso directo de mi ruina. Que les aproveche el pavo.

DÍAS EXTRAÑOS

Regreso de Leganés, de discutir con un cliente. Como hoy ha nevado en Madrid decido volver en tren echando una visual a la insólita postal de una ciudad en la que casi nunca nieva. Pero a las dos de la tarde los blancos han tornado en grises y parece una inmensa carbonera. En frente de mí hay un tipo escribiendo en su cuaderno y como mi imaginación anda rozando el delirio, imagino que es un mentalista transcribiendo mis pensamientos y decido facilitarle la labor:

Jueves en el Asturiano. La comercial de seguros me invita a un vino dulce por su cumpleaños. En otro momento, hubiera intentado ligar con ella pero últimamente estoy apático como un gato castrado.

Jueves en Little Italy. Cóctel de uno de nuestros clientes. Tony Soprano al fondo comprobando como sus cachorros se desenvuelven con audacia entre banqueros y constructores. Alrededor unos cuantos subalternos útiles recogemos las migajas del ladrillo. Me temblarían las manos si firmara créditos por millones de euros. Cómo acabo detrás de la barra pinchando a los Flechazos a un público que me demanda canciones de La Quinta Estación es algo que no puedo explicar.

Viernes en la Casa del Libro. Tengo un cheque de 40€ para fundirme en libros. Voy a tiro hecho: Elevación, elegancia y entusiasmo, la colección de artículos de Casavella. Localizo el libro en la planta sótano, compruebo que hay suficientes ejemplares en stock y me dedico a husmear por toda la tienda como un comprador más, sin levantar sospechas. Últimamente no estoy para lujos y evito la tentación de acudir a tiendas que no harían sino aumentar mi nivel de frustración pero el viernes me pego un homenaje. Hojeo varios ejemplares, sopeso si invertir el cheque en regalos de navidad pero me puede el egoísmo. Salgo tan contento con mi bolsa de la Casa del Libro (¿y pensar que no hace mucho esto sucedía todos los meses?). Estoy de un humor espléndido y me doy un garbeo por Cortilandia y los puestos de la Plaza Mayor. Volveré Navidad, a dios pongo por testigo que volveré.

Viernes en casa de Alberto. Belén Esteban nos observa desde la pantalla del ordenador con su tocha recién operada. “Nos” somos el equipo www.miramapa.com y haríamos grandes cosas con la pasta de la napia de la Esteban. Hemos decidido celebrar nuestra cena de Navidad low cost a base de sandwiches y pizza Tarradellas. Todo un lujo. Alberto y su perra resultan ser tan buenos anfitriones como esperaba y seguro que lo pasamos mejor que todos los encorbatados unidos por el azar laboral que trataban de conseguir taxi mientras me recojo tambaleante. Vuelvo contento: hay talento, hay ideas, hay gente estupenda, esta vez podría ser la buena. Seguro. Nota mental: No volver a salir dos noches seguidas; el cuerpo me lo echará en cara al día siguiente.

Domingo en un restaurante. Javi y señora me pagan un cocido que me cae de muerte. Su hija corretea por el suelo y María José se muestra preocupada por si la niña molesta a la mesa de al lado. Que les den por culo. Una sociedad que no se hace cargo de los hijos de los demás no merece sobrevivir. No tengo vocación paterna pero hay que solidarizarse con los valientes que se atreven con ello.

Vuelvo al lunes. En la estación de tren de Leganés Central hay cámaras de vídeo. Imagino que alguna de esas personas que veo en las pantallas no está realmente allí, que se trata de un fantasma atrapado en el andén, esperando un tren que nunca llegará y solo se muestra a ojos de la tecnología. Trato de memorizar todos los viajeros que enfoca la cámara y subo al andén a comprobarlo…

LA FIESTA

Tal vez mereció la pena renunciar a una entrada gratis para escuchar a Jorge... lo que si siento es no haber vuelto a ver al David. Algún día, amigo.

¡QUÉ VIVAN LOS SUECOS!

Como mola todo cuando vuelvo a casa. Paradojas de la vida, me gustan las luces navideñas tanto como detesto los villancicos (debe ser la sensación de que al doblar cualquier esquina me encotraré en el Rockefeler Center, no sé). Y las navidades me molaban: quién es el cascarrabias que no gusta de una paga extraordinaria, el juntarse con los colegas, la cena opipara de nuestra madre... pues eso, que molaba. Pero llevo unos años que no. Supongo que será un mala racha. Los medios de comunicación no paran de repetir su mantra: crisis, crisis, criiisiiis... Y la muy puta se nos ha inoculado en el alma. Como siempre en mi vida, en el sitio equivocado: en lugar de resguardarme en una multinacional, voy y me dedico a los negocios. El caso es que este año no sé, no me veo navideño. Como somos una compañía muy innovadora hemos inventado el concepto de antipaga extra: bajarnos el ya exhiguo sueldo. Cojonudo. Expulsados de la fiesta del consumo, con lo que mola. Ya me veo el día de los regalos: toma hermanito un llavero de Fortuna que me ha dado la del estanco; toma mamá el cenicero de arcilla que hemos hecho en clase de manualidades, he escrito tu nombre en el centro con un palillo...

Si pongo todo esto por escrito no para que me compadezcan. Sino porque sé que algún día lo leeré fumándome un cohiba en la eslora de mi yate, mientras le meto mano a un par de golfas. Y reiré entre dientes.

Este finde voy a pasármelo entero escuchando a los Sonics a ver si me animo un poco, joder. El cuerpo lo pide.



Por cierto, busquen en youtube: ikea iberica mesas de navidad. Sale un vídeo que se sale (la reiteración es adrede)

SO TIRED

MOURIR POUR DES IDÉES

Este señor es otra de mis obsesiones. Al igual que Baroja (permítanme la desfachatez) me dejo llevar antes por una melodía verbenera que por la sinfónica al completo. Y Brassens era un genio de la melodía.

La estrofa: "morir por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta" le costó a Brassens una refriega con el partido comunista, siempre tan escaso de sentido del humor.

Otra muestra de cinismo:

En el aeropuerto de Lanzarote hay una mujer saharaui muriendo de hambre por voluntad propia. No tengo tiempo para indagar en sus causas pero me resulta cansino el circo que han montado a su alrededor. Algunos de sus incondicionales apoyos han tenido que regresar en vuelo urgente para defender sus royalties: Los derechos de autor anclados a un soporte. Internet vino a certificar lo que muchos ya intuiamos: El soporte ha muerto, larga vida al arte. Y a las ideas.

NO, NO ES CANSANCIO

No, no es cansancio...

Es una cantidad de desilusión

Que se me entraña en la especie del pensar,

Es un domingo al revés

del sentimiento,

una vacación pasada en el abismo.

No, cansancio no es...

Es que yo esté existiendo

Y también el mundo,

Con todo lo que contiene,

Con todo lo que en él se desdobla

Y que es por fin lo mismo variado en copias iguales.

No. Cansancio, ¿por qué?

Es una sensación abstracta

De la vida concreta

- algo así como un grito

por dar,

algo así como una angustia

por sufrir,

por sufrir completamente o por sufrir como...

Sí: o por sufrir como...

Eso mismo: como...

¿Como qué?

Si lo supiera, no habría en mí este falso cansancio.

(Ay ciegos que cantáis en la calle,

¡qué formidable realejo

es la guitarra de uno, la bandurria de otro y la voz de ella!)

Porque oigo, veo.

Lo confieso: es cansancio.

Fernando Pessoa

ANTONIO

Este templo de la contundecia culinaria ha sido testigo de algunas memorables sobremesas. No se pierdan la frase que cierra el vídeo. Genio y figura, el Antonio.

OOH LA LOVE

Por motivos no estrictamente musicales me interesaba asistir al concierto de estas chicas pero, una vez más, no pudo ser... A cambio, ayer me regalaron un práctico lector de DNI digital (¿cómo he podido vivir tanto tiempo sin ello?) hablabamos de nuestra venta a Google por vídeoconferencia con Los Ángles y después la manolita nos convidó a un orujo de café. Les aseguro que mi vida es rara de cojones.

Claudia, no deseperes. Algún día me reconocerás entre el público...

CICLOTIMIA ECONÓMICA

Se lo dije hace tiempo a Javier, mi socio: “No quiero saber nada de los asuntos económicos de la empresa. Limítate a avisarme cuando estemos arruinados”. Sencillamente, no sé, no me sale, no se me da…

Soy hijo de bancario, un abnegado trabajador que acudía cada mañana a tasar joyas al Monte de Piedad, ya tuviera tos o la gripe A. Y en mi casa paterna el banco siempre fue algo respetado, que nos pagaba los estudios y nos mandaba una cesta en navidades

Después llegó el día en que mis padres me convencieron para comprarme un pisito “y dejar de tirar el dinero en alquileres”: cómodo, acogedor, coqueto y fácil de limpiar… vamos, de veinte metros cuadrados. Acudí al banco, aquel banco que guardó los regalos de mi comunión, sufragó mis estudios, ingresó mi primera nómina y la de los siguientes diez años y va y me dice que NO. Aquel NO fue una gran hostia en toda mi jeta pero supongo que aún mayor en la de mi padre, el pobre. Afortunadamente, o no, había otra entidad decidida a apostar por el esclavismo de por vida de un joven mileurista empeñado en obtener su lugar en el mundo.

Y hoy llegó el día. El día triunfal en que me armo de valor, supero el tembleque de piernas y vuelvo por primera vez al banco desde el día en que contraté la hipoteca, hace seis años ya. Y me suda la frente como a un Gary Cooper working class. El motivo: Por primera vez, no tengo suficiente para pagar y mañana me pasan la letra. A ver si me la pueden aguantar una semana, porfaaa...

Que ese supuesto no lo tenemos contemplado (con la que está cayendo en este país, casi se me escapa una carcajada), que claro que vas a superar el bache, que no te preocupes que podríamos aumentar tu crédito al 20% de interés, que resulta que la aplicación ha elevado la consulta al departamento de riesgos, que te hacemos una operación de dinero directo… Que os den por culo, tíos.

Salgo de la sucursal y saco el último dinero de mi cuenta para que el departamento de riesgo no tenga duda alguna de mi insolvencia.

Nadie se alarme que saldré de esta…

Vuelvo a la oficina. Un correo electrónico y una llamada de teléfono me sacan del abismo económico. Bueno, lo justo, como siempre.

(continuará)

ESTE PAÍS ES ASÍ...

La clave me la proporciona mi amigo José Carlos en conversación telefónica de buena mañana: Un anuncio de Garvey cuya sintonía es “Este país es así...” Y me siento como uno de aquellos noventayochistas llorando por la España que no es.

Me gustaría pensar como Caro Baroja o como Manolo, que lo del carácter nacional es un mito pero creo que si lo que tenemos entre manos se llamara miramapa-Berlín no estaríamos asistiendo a la escenificación de la quiebra que vivimos día tras día. Incluso gente que contrata nuestros servicios se lo piensa mientras le grabamos el vídeo. “Este país es así...”

Acudo al Ministerio de Industria y dado que no me resuelven nada me dedico a deambular por despachos para descubrir que I+D significa Idiocia + Desmotivación. Y el 90% de los parados preparando oposiciones para arrumbarse al gremio de holgazanes a cuenta del herario. “Este país es así...”

El efecto 150 €. Lo explica brillantemente Alberto en este post (ya, ya sé que últimamente cito con frecuencia a este señor pero es que me cae muy bien). Y me lo aclara José Carlos con el ejemplo Pocoyo (han sido padres recientemente y están muy al tanto del asunto): Una idea española que nos llega a través de la producción de Granada Televisión (¿recuerdan a Tony Wilson? Pues ellos) y con Stephen Fry como narrador (desde luego, han salido ganando) y ahora La 1 paga por los derechos de emisión y los creadores salen a bolsa debido al éxito del invento. Nos imaginamos a los creadores peregrinando de televisión en televisón, recibiendo negativas y nos partimos de risa. “Este país es así...”

Un día de estos hago las maletas, aviso.

CASAVELLA, ONE MORE TIME

Entre las cosas que más me joden de lo acontecido últimamente es que los de la Diagonal desestimaran mi propuesta de entrevistar a Francisco Casavella (...ya le entrevistaremos cuando publique algo menos populoso, me vinieron a contestar). Pues la palmó al poco de recibir el premio Nadal y servidor sintió que perdiamos a uno de los grandes. Unos meses después, las hienas tratan de hacer caja. Tendré que hacer acopio de existencias porque no me lo pienso perder.

No me digan que alguien que escribe esto no se ha ganado un lugar en el Olimpo:

"Lo único importante, qué fácil es decirlo, consistía en no resignarse. En la actualidad, se echa de menos ese talante. Se echa mucho de menos esa lucha infatigable contra el miedo a vivir".


Lean a Casavella, no sean capullos...

Casavella es dios.

L.A.

Esta semana no doy para más, así que aprovechando que el Pisuerga no pasa por Los Angeles les dejo con este temazo de Mark E. Smith, el más grande.

USURA

Un banco es una entidad que confía en ti siempre y cuando no lo necesites.

Y uno pensaba que la banca era el sumun de la usura pero no es así…

Recoger las cartas y escuchar el contestador del teléfono a diario es de niñitas o de enamorados. Total, que la otra noche llego a casa y me da por ahí y encuentro un mensaje en el contestador de una tal Alejandra que necesitaba localizar al vecino de al lado por un asunto importante. Me acerqué a avisar a mi vecino y no estaba en casa. Eran las nueve y sé que suele estar en el bar de al lado pero algo en el mensaje me hizo intuir que no era yo el único vecino que lo había recibido. Decidí telefonear a Alejandra pensando que a esas horas ya habría localizado a mi vecino y si no me acercaba al bar a buscarle. Marqué el número de teléfono y salió la siguiente locución:

- Ha contactado usted con Cofidis, nuestro horario comercial es de…

Hijoputas.

VAYA SEMANITA

La semana pasada tuve la sensación de que me rondaba la desgracia como en una tragedia griega.Esta semana parece que le ronda al mundo de las celebridades.

Descubrí a Levi-Strauss gracias a las referncias del maestro, Manuel Delgado, en una tertulia nocturna moderada por Julia Otero. Era joven y curioso y me compré algunos libros de Levi-Strauss que tardé años en digerir: un galimatias sobre símbolismo y procesos mentales bajo el cual, sin embargo, intuía cierta lógica matemática. Algunas de sus conclusiones han sido imprescindibles durante la compresión de mi lugar en el mundo (aún ando en ello, no crean): La comparación de la mente humana con la tectónica de placas (pequeños desplazamientos subterráneos que provocan temblores en superficie) o la demostración de patrones comunes a todo tipo humano, ya sea un bororo en taparabos o un skin de corbata y maletín. Y, como explica el profesor Delgado en el prólogo de Tristes Trópicos, la revelación de que la antropología no es sino un estado de ánimo.

El es-truc-tu-ra-lis-mo va a venir...

UNA HABITACIÓN CON VISTAS

Desde la décima planta de un hotelazo de la calle Princesa observo una vista espectacular de las azoteas de Madrid. Me siento como Bat Man apoyado en una gárgola, vigilando Gotham City. Quiero abrir las ventanas para fumar y están atrancadas. Llamamos al servicio de habitaciones porque se desbloquean con una llave especial. Llega un camarero y compruebo que el ala de la ventana apenas se levanta un palmo del marco; lo justo para airear la habitación. Supongo que en aras de evitar suicidios pero ¿quién podría querer suicidarse en un hotel con servicio de habitaciones y semejantes vista? Miro al colega al que estoy acompañando tras discutir con su novia y me ahorro la pregunta.

SE NOS FUE EL MÁS GRANDE

Me envía mi amigo David este texto y me siento incapaz de mejorar lo que cuenta. Un hermoso homenaje a tiempos más despreocupados:

Hace unos cuantos años, pero dentro de esta década, me juntaba yo con mi amigo Mario en lo que fue una búsqueda y una huída a la vez, como los railes paralelos de la vía de tren que se encuentran en el infinito, hacia el absurdo, el divertimento variado y la música que, en nuestra suma soberbia, pinchábamos y programabamos, sólo porque nos salía de los cojones. Adecuados a estar tras los platos en unos cuantos garitos de mala muerte, nos confinábamos en la cabina, a veces con angustia y las más, con un bailoteo insano en las tripas. En ese recinto, en esa trampa que fue un rito peculiar, surgió nuestro nombre, como un homenaje sincero: Dj López & Dj Vázquez. Así, a lo beatnik:



"Bueno hija, déjalo… es que no me comprendes nada…"

Ahora que el Maestro se ha ido, sólo queda llorar en silencio, con el sonido del proyector de fondo, como un tocadiscos sin fin…

En fin, somos unos chupagomas, unos melenudos. Unos yeyés.

Sin más, aquí se despide un amigo, un servidor, un siervo, un esclavo.
.
.
.

LOS QUE NO FUIMOS A LA GUERRA

Laura publica la novela de Wenceslao Fernández Flórez en formato blog. Seguro que les interesa:

http://losquenofuimosalaguerra.wordpress.com/

A MAN OUT OF TIME

Creo que ya le di el mismo título a otro post pero no me apetece mirarlo, así que disculpen por la probable falta de brillantez.

Aunque como herramienta de currele es práctico, es deprimente ver en el chat de gmail la cantidad de horas que pasa la peña sentada delante del ordenador. Una sociedad en la se consumen 12 horas diarias delante de una pantalla no puede estar sana. Por eso respondo con un sonoro ¡A LA MIERDA! a todos aquellos que me intentan meter la ADSL en casa. Todavía sería capaz de llegar y ponerme a hacer el capullo en el facebock. La mayor parte de mis posts (este no es el caso) los escribo en papel. En algún diario tengo escrito que la escritura me proporciona el ritmo perfecto para que mi cabeza discurra correctamente. Soy así: un menda analógico. Un hombre fuera de tiempo que cantaba el genio de ahí abajo.

Escribo esto porque no me apetece irme a casa. La oficina está tranquila por primer minuto del día y es como esos momentos de desvelo a las cinco de la mañana con la casa en silencio en que sabes que el móvil solo sonará para algo muy malo o muy bueno.

El nuevo disco de Shakira suena en Spotify. Por motivos que no vienen al caso aprendí a valorar la música de esta chica pero ya hice la vista gorda con los dos Fijación Oral y acabo de tomar la decisión de escuchar su música con el volumen silenciado. Le ha sentado fatal hacerse rica y mudarse a Miami: Ya no tiene nada que contar/cantar. Adiós, preciosa, adiós, espero que seas feliz ahora.

Como colofón por enésima vez me equivoco en el destinatario de un mail. Cuando colgué la carrera de Química por la de Filosofía no era un hasta luego sino un hasta nunca. Estaba harto de hacer números y últimamente hago demasiados... Vale, lo dejo por hoy.

Por cierto, los Atractions siempre me parecieron como un claustro de profes marchosos.

CONFIANZA CIEGA

En la variable lista de mis 10 películas favoritas entrará siempre Trust de Hal Hartley. La he visto solo dos veces (en el cine y en vídeo). Y aunque en películas posteriores el director se volvió un coñazo, las primeras me flipan. Cuando algo me emocionan no suelo preguntarme por qué. Me sucede con las películas de mineros que, indefectiblemente, me hacen llorar y no tengo ni antepasados del gremio ni otra relación con la minería que el carbonero al que vendía los periódicos viejos cuando era un crio.

Sigo, que se me pira… La cosa va de rollo working class con chavala preñada, chico en paro y la vida ganándoles por goleada. Lo único a lo que pueden aferrarse es a su confianza mutua para ¿vencer al entorno? Bueno, de aquella manera. Pero en una del Lars Von Trier fijo que terminaban en el fondo de un barranco. Así que algo es algo.

La otra tarde, al salir del trabajo, cruzaba la Gran Vía escuchando las sirenas de los semáforos para indicar el paso a los ciegos e intenté el ejercicio de cerrar mis ojos y atravesar la calle. Me acojoné. Es cierto que es difícil confiar en que los demás harán lo correcto y no acabarás tus días arrollado por un conductor despistado.

Lo primero que me viene a la cabeza pensando en el concepto de confianza es la que uno deposita en los otros. No existe relación que merezca llamarse humana sin ella (lo otro son relaciones mercantiles y son un ascazo). Pero leyendo definiciones en el Diccionario de la Lengua encuentro esta:

4. f. Ánimo, aliento, vigor para obrar.

Así en primera persona. Y que no falte que la cabeza hace catacroker.

Al final va a ser cierto lo de los grupos de terapia hortera de que hay que ser capaz de lanzarte de espaldas y confiar en que el otro te recoja.

SUGERENCIA

Si viviese en un mundo perfecto las entrevistas del país semanal irían firmadas por este señor. Al no ser así me conformo con la inauguración de su nuevo blog. Arrancar con Francisco Nixon es toda una declaración de intenciones.

Y algo tiene que ver también en esta exquisita versión de Annie B. Sweet. Chicas y guitarras, una debilidad personal. Disfruten del domingo.

DISRUPTOR

Sin duda, la invención que destaca por encima de todas las otras, incluyendo el teletransporte, es el D.S.T. (Disruptor de Sensación Temporal). Este ingenio desarrollado por un equipo de físicos y psiquiatras del Centro de Investigación Avanzada Bernard Madoff, consistía en unos electrodos que, disimulados bajo el inocente aspecto de unos pendientes, emitían ondas de diferentes frecuencias sobre el usuario, alterando su percepción del tiempo. Gracias al D.S.T. las jornadas laborales pudieron ampliarse de las 45 a las 80 horas semanales sin que los sindicatos pusieran demasiada objeción. Sin embargo, el pico anual de ventas de D.S.T. se producía todos los años durante el periodo vacacional, en que los turistas utilizaban el disruptor como instrumento para dilatar los cinco días de vacaciones anuales de que gozaba la clase trabajadora. Los casos de ansiedad y brotes psicóticos que se atribuyeron a los primeros modelos de D.S.T. nunca pudieron demostrarse.

(Extraído de la Enciclopedia Occidental De Los Ingenios e Inventos Que Nos Hicieron Tan Grandes – Edición revisada y actualizada)

HOSPITALIDAD

Escucho en la radio que España ostenta el nosecuántos puesto de países en días vacaciones disfrutados, con 36 al año de media. Me pregunto quién es el cabrón que está gozando de los veintimuchos días que no he disfrutado durante estos dos últimos años. Y como estoy insomne me vengo a la oficina a escribir algo en un estado cercano al delirio. Afortunadamente, fui uno de los dos millones de españolitos que marcharon de puente. Lo que tiene estar sin un euro es que uno depende de la caridad para programar su ocio. Por suerte, tengo colegas hospitalarios que se rascan el bolsillo en aras de mi salud mental y acepté la amable invitación de Dani de subirme a Castro.

Hace un par de semanas mi hermano me hizo un test de la revista de Ana Rosa:

- Define felicidad:

- Fumarme un pitillo con la vista perdida en el mar.

Dos cosas que me gustan sobremanera: fumar y mirar al horizonte, si es marítimo mejor. Y básicamente a esto fui.

Dani está en Castro horadando un monte que se interpone en la trayectoria de la autovía de circunvalación de Bilbao. Es lo que tiene ser un desplazado que trabaja con explosivos en Euskadi que te pagan mejor que a un ministro. Por muy ingeniero que seas, el ambiente de la obra asilvestra, así que está todo el día soltando procacidades y olisqueando el trasero de las cuarentonas, que en Castro se cuidan cosa mala. El tío se ha alquilado un pisazo con terraza y vistas al puerto: un baja-bragas en toda regla, como dice él. Y es generoso.

Nos recibió con los primeros de la treintena larga de gin-tonics que prepararía durante nuestra visita. El gin-tonic es uno de esos amores tardíos que uno disfruta con la intensidad del que anhela recuperar el tiempo perdido. Y venga más: que si cañas, que si tapas, que si pinchos… Al despertarme el domingo y ver el mar desde mi habitación caí en la cuenta de que aún no había probado el agua de Castro pero ni tenía resaca ni la contractura que me atenazaba los hombros desde semanas. Eché un vaso al coleto y salí a pasear por el espigón. Rato después, mientras mi amigo pagaba la enésima cuenta de almejas, gambas y chuletón le solté:

- Serás un facha, pero esto que haces es socialismo en estado puro, tío.

Redistribución de la riqueza lo llaman los cursis.

Y mientras hablamos de Barack (ahora que es colega del presidente es bueno empezar a tutearnos). Opino que lo de su nobel es muy tranquilizador: me preocupaba que en España nos estuviésemos volviendo locos de remate y ahora tengo la certeza de que se trata de una pandemia de idiocia.

Entre las muchas anécdotas, la de un mecánico de la obra que llevaba en su guantera un espray con gasolina para rociarse al volver a a casa los días que va de putas.

Y este temita dedicado al alegre divorciado:

HÉROES

Dedicado a todos los que se empeñan en mearse en el guión...

Y AHORA, UNOS INSTANTES DE PUBLICIDAD...

el buscador multimedia

THAT´S ENTERTAINMENT!

Este finde, después de pasar la escoba a mi madriguera, me sorprendió este temazo de Ted Leo. Miré mi solución habitacional toda ordenada, pensé que aún me quedaba buena parte de tiempo antes del lunes y me sentí pletórico. Es lo que tiene haber estado una semana con los ánimos rondando los subterráneos que después con cualquier cosita...

Esta mañana, buscando la canción en youtube para compartirla doy con esto. Extraño género. No esperen morreo al final ni nada por el estilo. Las chicas solo quieren disfrutar de una bella canción y granjearse sus 3:06 minutos de fama. Por cierto, creo que la canción trata sobre los presos en la prisión de Guantanamo. ¿No escuchan a Guy Debord descojonándose desde el más allá?

NO ES LO QUE ESCRIBES...

...sino dónde puedes publicarlo.

ESCATOLOGÍA

Esto va a sonar fatal pero… Los que me conocen saben que no soy partidario de cagar en el trabajo. En uno de los almacenes en que curré hace años había un encargado que nos repetía todo el rato: “Al trabajo se viene cagao”. Creo que es en lo único que estuvimos de acuerdo en toda nuestra relación, aunque por diferentes motivos: el lo decía por razones productivas y servidor por elegancia.

Pero ando descompuesto y no sé si voy a conseguirlo en esta ocasión. Y no me explico cómo después de dos días de estricta dieta de Limón & Nada todavía tengo algo para ir al baño. He llegado a pensar si no me estaré deshaciendo por dentro. También tengo vómitos para completar el cuadro de asquerosidades.

Mi hermano me dice que vaya a casa pero no puedo seguir pensando en la cantidad de mails que se acumularían si me ausento por más de dos días. Mi madre me insiste en que vaya al puto médico pero paso. Sé perfectamente que me va diagnosticar alguna clase de agotamiento nervioso y con suerte volveré a casa con alguna cepa de la gripe A esa. Y como no consiento en ir al médico se bloquean todas las ayudas. Espero que se tire el rollo y me haga un arroz o algo así para intentar volver a comer. Cuando estás malo, a veces, solo necesitas un poco de amabilidad. Y el mundo laboral últimamente es poco amable. No importa lo bien que intentes hacer las cosas siempre surgen nuevas dificultades y llevamos una racha que pa´qué. Por suerte, me doy cuenta de que estoy rodeado de personas inteligentes y que por alguna circunstancia me aprecian. Eso está bien. Creo que es por ellos que me pego estas parrafadas porque a alguno incluso le gusta leerlas.

MILLONARIO

Miren ustedes, a estas alturas no me importaría que me quisieran solo por mi dinero.

CARTUJO

Como un monje cartujo. Así intento pasar ahora la mayor parte del tiempo. Pisar la calle es consumir y no estoy por la labor. La austeridad es un coñazo pero alecciona sobre la cantidad de cosas de que puedes prescindir. Tengo la virtud de que no me aburro nunca. Y para mayor alborozo la semana pasada me regalaron Por Favor Mátame, la crónica oral del punk (enorme carencia en mi biblioteca: cuando he tenido pasta no lo he encontrado y cuando me lo encontraba no tenia pasta. Gracias Nosequé y Opacman). Mi casa es como la celda de un monasterio: apenas 20 metros cuadrados donde se folla poco. Me lo paso pipa leyendo durante horas acerca de los orígenes del punk que acertadamente los autores sitúan en los días de la Velvet en que Lou Reed iba tan pasado que se cagaba en los pantalones. Después Iggy Pop y los MC5 en paralelo y aquel momento en de que todo podía lograrse creyendo en ello y echándole un par: aunque tu empeño fuera el de dejar un cadáver temprano. Flirteo a ratos con la tele. Este año se han cargado de una tacada a tres concursantes en la primera gala de Gran Hermano: el concurso cada vez se parece más a la muerte súbita. Supongo que es normal; no estamos acostumbrados a la monotonía. Todo tiene que ser cada vez más intenso, más emocionante y deslumbrante. Creo que esto va contra las leyes de la termodinámica, e igual que sucedió con el sistema financiero un día la burbuja del entretenimiento explotará. No cabrán más explosiones por centímetro de celuloide. Quiebra de todo causada por todos, que clamaba el poeta.

El sábado por la noche viene mi amiga Marnie para dar cuenta de la segunda temporada de True Blood y unas cuantas botellas de Guiness. No termina de convencerme el final de la serie, experimento cierto empacho de giros de guión que no logran sorprenderme. Estoy raro. En la calle toda la gente que jamás acude a los museos se calza el disfraz de filisteo y asiste a las numerosas performances que ha orquestado Gallardón en su empeño de tavestir el poblachón manchego en eje de la modernidad. Al día siguiente, alguien se me quejará de que pasó toda la noche haciendo colas y pensaré que le está bien empleado, por paleto. Me voy a la cama a sufrir pesadillas.

El domingo salgo al chino a por unos tomates y me cruzo con una pareja de yonquis muy pasados. Ella, cincuentona , anoréxica y oxigenada no desentonaría como personaje de Por Favor Mátame, como una Deborah Harry liofilizada. Él, un bakala completamente tronado que a cada rato se arrodilla a los pies de su acompañante. Me alejó de ellos; a ver si el chaval va a necesitar de una demostración de poderío ante su hembra y me amargan la mañana. Es lo que tiene vivir cerca de una de las paradas del metabús que hay gente con mucho vicio necesitada de trankimazin. Me había propuesto no comprar el periódico pero me traiciono y me siento en un banco a ojearlo. A las cuatro páginas pienso que hubiera sido más solvente comprarme el Qué Me Dices. Al menos trae fotos de tías macizas.

Retomo mis lecturas mientras escuchó los ruidos del piso de arriba, de las mismas dimensiones que el mío. Solo que habitado por abuela y madre alcohólicas, el novio eventual de la madre y una chica que parece hermana de su madre de tan temprano que debió parirla. Y un perro. La niña me da lástima porque cada vez que alguien discute en su casa y eso sucede cada tarde, se pone a cantar canciones de Operación Triunfo y no entona nada mal. Se les ha debido ir la mano con el vino y la bronca durará toda la tarde hasta bien entrada la noche y me apunto dejar mi despertador sonando a la mañana siguiente. Es eso o llamar a los de Callejeros. Mientras, yo a lo mío: la música lo suficiente alta para acallar los gritos y refugiarme en mi lectura. Ahora voy por Patti Smith y todo el rollo artie que me repugnaría si no fuese porque Horses es un disco apabullante.

Podemos discutir muchas cosas pero no que el domingo por la noche es lo más deprimente de un fin de semana sin pasta. Ni siquiera te puedes agarrar a la belleza del recuerdo. Enciendo la tele consciente de que nada me sacará de mi spleen y me equivoco: el nuevo programa de Sánchez Dragó es tan demencial que no puedo evitar verlo al completo. Todo un trip egocéntrico con hija incluida. Su highlight es Fernando Arrabal, frente a una obra del Ayuntamiento, preguntando a los peatones por el salón de baile subterráneo que está construyendo Gallardón. Por fin, me rio.

CREEIS QUE TODO TIENE UN LIMITE...

Tendría alrededor de trece años y ya no entendía la vida sin mi radiocaset marca nisu y una cinta TDK de 90. Me pasaba la vida rastreando emisoras de radio, por suerte existía la Cadena del WC. Tenía dos amigos dedicados al mismo mataratos. Compartíamos descubrimientos y nos intercambiábamos cintas todo el tiempo y, claro, completábamos el espacio sobrante con alguno de nuestros hallazgos. “Te he grabado una canción flpante pero está empezada y no sé de qué grupo es”. Hoy bastaría con teclear en google pero, entonces, estuve bastante tiempo coreando aquella canción empezada sin saber quién coño la tocaba.

EL SALARIO DEL MIEDO

Cositas que llegan estos días al correo electrónico de proveedores de la oficina.

LUNES, MARTES, MIÉRCOLES, JUEVES, VIERNES, SÁBADO Y DOMINGO

La verdad, cuando aparecieron los Sidonie no me interesaron lo mínimo. Los etiqueté entre el montón de grupos indies con complejo a la hora de cantar en castellano y para qué seguir a los plagiarios si uno ya disfrutaba de los originales.

Ahora bien si un señor de gustos exquisitos, como es el caso de superfectocaballerobritanico los cita en su blog no puedo menos que echarle una escuchada a su último disco y donde dije digo, digo Diego. El Incendio es lo que los Pereza definirían como "disco de madurez" (¿estos tíos es que no se cansan de escupir sobre los tópicos del rock?); pero bien entendido.

Y entre sus temas encuentro este trallazo pop que lleva toda la mañana haciendo bucle en el repeat. Mis compañeros de oficina dicen que cuando me obsesiono con una canción soy insufrible. Se van a enterar, los pobres.

LA BELLEZA

Sin duda, la BSO de una de las etapas más guays de mi vida. Hoy vuelvo a escucharlos.

Si teclean en Google: Wordsworth, belleza y recuerdo les sale un poema tan cursi que me he cortado de ponerlo aquí. Búsquense la vida un poco, joder.

DEATH OR GLORY

Desde luego, la actividad profesional por libre es toda una escuela; no sé si buena o mala. Y una puta montaña rusa si eres un poco maniacodepresivo. Y yo lo soy que me lo ha dicho una amiga sicóloga. A veces no sé por qué me metí en esto, luego piensas en volver a lo anterior, te entra el pánico, enganchas un ordenador portátil de hace diez años y te tiras a la calle a vender. Y descubres que te divierte. Es como la vez que pensé que no podría actuar ante una cámara y a mi manera creo que bordé el papel. Y luego están las noches pensando en cómo plantearle por tercera vez a un cliente moroso el pago de su factura porque si el no cuida a sus proveedores así le va y cuando llegas a la oficina todo ojeroso de no dormir descubres que ha llegado su transferencia. Y otra semana de vida. Y mientras tanto los putos Clash tronando desde un rincón de mi cabeza…

TEN BLOODY MARYS...

Entusiasta reseña para el último Diagonal. Uno ya solo escribe sobre las cosas que le apasionan...

Y un vídeo de propineja. Nada que envidiar a los Atractions...

CICLOS, TRADICIONES, COSTUMBRES

1 de septiembre. Ha sido un día curioso. Después de un mes en la oficina sin mucho que rascar, como por arte de magia circular, hoy el teléfono no paraba de sonar. No, no era la Coca-Cola para encargarnos un trabajo. Aún. Eran aspirantes que no sé qué se deben pensar de nosotros. El e-mail echaba chispas de proveedores ofreciéndose como putas del mercado de La Boquería. Por fin descolgaban el teléfono en los departamentos de contabilidad ¿Qué tal las vacaciones? ¿Crees que nos podrás pagar la factura que quedaste en abonar antes de marcharte de crucero? La risa, vamos.

Los becarios ceden los trastos a profesionales mucho más sosos en la radio nocturna. Después de un mes abren sus puertas los bares donde tomamos tantos cafés. En la tontería del facebook la gente exhibe sus fotos estivales en un desesperado intento de retener los días de dicha. Los quioscos de prensa se pueblan de los mismos coleccionables que no se vendieron el año pasado, en la tele se anuncia la XI edición de Gran Hermano y el lunes Federico estrenará temporada de radio. Y tengo la sensación como si nuestros padres hubieran regresado de viaje antes de tiempo pillándonos con la fregona en la mano. Es curioso como algo tan poco tangible como una fecha nos marca el ritmo de modo tan determinante.

Supongo que en algún rincón de nuestro cerebro primitivo queda grabado el paso del tiempo como una repetición de las mismas cuatro estaciones y no somos capaces de percibir el tiempo sino como un eterno retorno. Somos borricos encadenados a la noria del tiempo. Este discurrir cíclico debe ser lo que los antropólogos califican “bueno para pensar”. Y las malditas golondrinas que cantan Nena Daconte.

A partir de un momento de la vida, te reconcilias con la tradición. Que aquel ritual que los mayores repiten a cada rato tiene algún sentido. El único error consiste en no saber detectar cuando las condiciones que generaron una tradición han cambiado hasta contravenirla. Por lo demás, vivan las paellas de los domingos.

Esto me lleva a reflexionar si con una estructura cerebral de este porte, tenemos capacidad alguna de redención. Si no estamos condenados biológicamente a repetirnos como un vino barato a cada tramo de la vida: mismos aciertos, mismos errores. Y mientras tanto, vacilando de libre albedrio por aquello de darnos importancia.